"No quiero morir, porque no puedo concebir que un día sus armonías me sean extrañas para siempre. . ."

Cioran

Chacal en la sub-urbe

Saudade. Los hermanos discuten sobre la herencia, mientras el resto de la familia observa impasible y quizás irónica. La tía solterona se ríe, la esposa mira avergonzada, la nieta suspira con impaciencia, mientras juega con el teclado de su Motorola C215. El hijo mira con cierto interés el retrato de grupo y piensa en un nuevo post. No hay nada mas que pensar, no hay nada mas que hacer en la Sub-urbe. "Pero es que esa es la parte de mi mamá y usted nunca les puso cuidado cuando era joven!" Exclama el padre disgustado. El tío replica con argumentos tautológicos. La tía exige silencio, ya que despertaran al abuelo enfermo. El hijo, ahora trata de establecer comunicación con su prima de 13, acolita de la Iglesia Cristiana Cuadrangular (...y de RBD). El mundo pronto va a terminar, dice ella. Está en las escrituras, los signos son claros, el mundo va directo a su decaimiento físico y moral y es mejor que sea así. Deberías leer la biblia primo, Dice ella, leerla con Fé. El primo sale contrariado de la casa (recuerda llegar para la cena familiar! Dice la madre), rumbo a ninguna parte.

Por físico desparche va a una tabernucha cercana, y pide una costeña, mientras escucha a dos nativos conversar. -Si marica, me gaste como 200 lucas el 24, pero que, tocaba hacerle la vuelta a la vieja. -Si mano, tiene toda la razón. Dice el otro. Marco Antonio Solis, , canta desde la rockola cercana "en esta navidad" seguida por Los hispanos /Así empezaron papá y mamá, , el "reaccionario sonido paisa" y Paquita la del barrio/hombres malvados . Es una hermosa tarde en una ciudad que hubiera podido ser mas hermosa de no haberse estancado en su propia pereza y frustración. Al menos no llueve, al menos las mujeres no son tan complicadas ni presuntuosas como en la capital. Así pues, antes de que comience el desfile de años-viejos decide dedicarse al deporte local: Ir calles arriba, hasta el centro y luego devolverse with no direction home. Suena . Guayacán /cada día que pasa te veo mas bonita , La gente sonrie y es realmente feliz. El tráfico es escaso, el año no termina tan mal, después de todo.

Saudade. Subiendo por la tercera hacia la biblioteca una hermosa mujer de pelo corto y aspecto rebelde va acompañada de sus amigas. punk de provincia. A media cuadra en una venta de libros de segunda se ofrece Satanás por 7000, precio excesivo para tal libro. Al llegar a la biblioteca confirma que efectivamente esta se halla cerrada, pero en plaza del frente se presenta un grupo cristiano-funk. La gente aplaude, y los artesanos venden sus productos; cruces y cuadros de Jesus. La gente camina ahora hacia abajo, por la quince, y luego por la quinta. En la iglesia del Carmen los fieles reciben la comunión bajo la muy exótica música del anacrónico Organo. Cordero de Dios. Agnus Dei.

Pasa el desfile de año viejos, donde se pueden observar perfectas representaciones de Uribito, y de Julio del Factor X. Una hermosa mujer lo saluda. Es la prima de Hagen, (de presunta extracción humilde), casada con un traqueto y que viene para las fiestas a visitar a su familia. Intercambian 2 o 3 frases, nada más que decir. Se despiden y caminan hacia lados opuestos. Al llegar a casa La tia, el tio y el padre están reconciliados. La familia llega a la perfecta comunión. Saudade. Son cerca de las 11 de la noche, llega la seudo-prima, que a sus 26 años, es cada vez más hermosa (...y más adulta!). Se queja de su habitual dolor en la espalda y de sus problemas con el novio. Pero no tienen nada más de que hablar. A parte de ellos dos, todos los otros, se acercan a los 60 y discuten sobre la finca en Villahermosa, la época de la violencia, El primo Jesús asesinado por los conservadores en el 59. En la televisión suena a todo volumen la Gran Fiesta de los Hogares Colombianos. Por físico desparche cambia a otro canal, al parecer Mtv. Ashcroft y Placebo sacarán un nuevo disco en el 2006, dice la presentadora.

Faltan 5 pa' las doce el año va a terminar, toda la familia come uvas verdes, a la seudo-prima le duele la espalda. Estallidos de polvora en las cercanías. Son las 12. Besos y abrazos. Fuegos artificiales y disparos al aire se oyen por todas partes. Uribito y Julio se queman a fuego lento en las aceras de la luminosa Quinta. Las botellas de aguardiente se rompen en pedazos, y la concurrencia se siente feliz, extrañamente feliz. Lo primero que el hace es ir al baño, ya se sabe: Promesas de año nuevo son Promesas sobre el bidet. Quiere olvidar el 23 de Diciembre y todos los otros días del año. Año perdido, año consumido en la gran fantasía de la RED. Al salir del baño, La seudo-prima está hablando por teléfono con el seudo-novio. Sale a la calle. En la tienda de la esquina un cachaco borracho tira voladores mientras bebe su whiscacho. El también piensa con amargura: "Por que carajos no me fui a la feria de Cali?"

Saludos a Sci-Factor en Ibague!

Protect me ! Protect me!

PLACEBO, nos enseña las cosas importantes de la vida.
Tener amigos con tetas and al' that shit.

Protège Moi

C'est le malaise du moment
L'épidémie qui s'étend
La fete est finie on descend
Les pensées qui glacent la raison
Paupières baissées, visage gris
Surgissent les fantomes de notre lit
On ouvre le loquet de la grille
Du taudit qu'on appelle maison

Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me
Protect me

Protège-moi, protège-moi

Sommes nous les jouets du destin
Souviens toi des moments divins
Planants, éclatés au matin
Et maintenant nous sommes tout seuls
Perdus les reves de s'aimer
Les temps où on avait rien fait
Il nous reste toute une vie pour pleurer
Et maintenant nous sommes tout seuls

Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me
Protect me

Protect me from what I want (Protège-moi, protège-moi)
Protect me from what I want (Protège-moi, protège-moi)
Protect me from what I want (Protège-moi, protège-moi)
Protect me
Protect me

Protège-moi, protège-moi

Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me from what I want
Protect me
Protect me

(malditos pirobos!!)

Shadowplay / Joy Division

To the centre of the city where all roads meet, waiting for you,
To the depths of the ocean where all hopes sank, searching for you,
I was moving through the silence without motion, waiting for you,
In a room with a window in the corner I found truth.

In the shadowplay, acting out your own death, knowing no more,
As the assassins all grouped in four lines, dancing on the floor,
And with cold streel, odour on their bodies mad a move to connect,
But I could only stare in disbelief as the crowds all left.

I did everything, everything I wanted to,
I let them use you for their own ends,
To the centre of the city in the night, waiting for you.
To the centre of the city in the night, waiting for you.

VARIACIONES DE INVIERNO. (With apologies to W.M).

6 Am. Suena el despertador, la mañana es fría, indiferente, es mi ultimo día de trabajo y eso es ahora lo menos importante. En el radio los locutores anuncian el concierto de Miss Kittin, maldita zorra. No me afeito pero tomo un baño, el hábito permanente de ser higiénico. Suena - transglobal underground/ Body Machine , Se hace tarde y aunque no me debería importar, solo tomo una taza de té, o más exactamente, restos de té, que Aniushka había dejado en el Samovar. (Nota importante, despedir a Aniushka, el próximo año, es una incompetente). Salgo a tomar el metro a dos cuadras, Los malditos vagones rojizos me llenan de horribles premoniciones.

Tomamos la perspectiva Nevski, hasta la plaza Konuzhenny y finalmente desciendo en la estación 27. En la oficina, el hombrecillo calvo, se entretiene con su ipod, mientras intenta enviar un e-mail a sus amigos. Yo también reviso mi correo. Hay mensajes de Narnya, Hagen, Ashcroft y un posible virus troyano. Los borro todos, no me interesan. Por un lado, Narnya es una zorra detestable con pretensiones artísticas, Hagen un ninfóniaco revisionista, y Ashcroft un estúpido junkie. Por otro lado, se muy bien que me detestan, fingen amistan hacia mí pero en realidad solo esconden lástima. Pienso en saraloth. "Sufro mucho, me duele el hígado, tengo cáncer, moriré antes de los 25. Decía antes. " Quizás se cumpla su deseo después de todo. Hojeo también algunos blogs, pues ayer había adelantado la mayor parte de mi trabajo. Maldición! una vez más, las típicas, las estúpidas columnas político- sociales, de pretendidos intelectuales de izquierda; Misha y su viaje por el Neva, El diario de Pavel Goncharov, Katia y el sexo adolescente, El Universo del Buitre: Crítica literaria. Suena Iron Maiden/ Be quick or be death . Termino mi trabajo, a las 12. El jefe con su sonrisa estúpida, me suplica que lo acompañe hasta las 3. Todavía tengo tiempo, además debo llamar al aeropuerto para hacer una reservación.

Salimos pues a almorzar a un corrientazo de la calle del frente. Por 3 rublos con 50, un delicioso y algo duro pedazo de carne. En el noticiero del medio día , un congresista de derecha, exclamaba indignado : "Nuestras hijas visten como prostitutas, y nuestros hijos son miserables drogadictos! Todo es culpa de los medios, De esa plaga llamada interZone!." En el otro canal me entero que el equipo rojo, ha sido derrotado por el equipo azul. Mi jefe parece exultante, pues es hincha del patético y mezquino equipo azul. Ahora toda la tarde será el jefe con un solo grito, festejando a su equipo, bloody blue team.

A las 3 y 27 salgo de la oficina, son 27 metros hasta la estación de la Konuzhenny, tengo que hacerme a un lado para dejar pasar la fila de pasajeros, pero estupidizado, me tropiezo contra una punk. Imbécil, mire por donde va!, grita pero no me golpea. La juventud está demasiado cansada, demasiado agobiada para concluir la revolución. Suena Nancy Boy, greatest laid I ever had. El metro frena, y la chica punk termina en los brazos de un niño hippie. (y evidentemente se amarán para toda la vida). Me muevo hacia el fondo del vagón, donde un viejo limpia la nariz de su hijita. Oh pequeña, pequeña Soniushka, Que quisieras ser cuando grande? Soniushka sonríe, "me encantaría ser una diva electrónica, padre".

Me bajo en la estación del Neva, y me encuentro rodeado por Modelos y artistas conceptuales, a cada paso que doy. Es demasiado temprano, y llamo la atención con mi ropa de oficina, así que decido ocultarme un rato. Busco un café, o una librería y a pocos metros encuentro el Bar Stavrogin, un conocido sitio gay de la ciudad. 2 hermosas mujeres, con razgos elfícos, salen tomadas de la mano, y en sus ojos solo hay deseo pero no comprensión. Otros muchachos se besan y se acarician, En las calles pasan y pasan mas fashionistas, gente de la farándula, desempleados y falsos suicidas. Pido una cerveza y me entretengo leyendo el Srimad Bhagavatam, canto cuarto. "the material body is finished at the time of annihilation. Both the universal body and the small unit, the individual living entity's body, are susceptible to annihilation at the ultimate end." A las 7 salgo del local camino hacia el sur, mientras bajo un cielo canalla y oscuro.



Tirado sobre los charcos de la calle veo a Ashcroft, maldiciendo al mundo, pagando su condena, quizás. intento esquivarlo, pero es inútil. Hey amigo vamos a fumarnos un porro viejo. Solo quiero un poco de Ataraxia, maldito pirobo. Solo quiero una lobotomía, o un coctel de clonazepam y fluoxetina, Solo quiero follarme a tu novia, Ashcroft, por si quieres saberlo. Levanta un poco la cara, con sus ojos enrojecidos. "Es el momento de completar la gran obra, viejo amigo. Hemos llegado al limite supremo, estamos mas allá de toda moda y de todo movimiento. hemos superado el placer y la inutilidad. Conocemos el horror, la negación, la estupidez. En cualquier caso no nos aceptarían en ninguna comuna, no de forma gratuita. Tendríamos que pagar."

"Como digas, Ashcroft, pero tengo prisa." Le digo marchándome. A mis espaldas murmura algo casi inaudible. "Estaré allí para ayudarte."

Sigo mi camino por los sucios callejones del centro, junto a rastas, vendedores ambulantes y excrementos humanos. El avión parte a las 10. Para medianoche ya me hallaré en Omsk y con un poco de suerte, pasaré navidad en Bali o Tailandia. Una mujer increíblemente hermosa me toma de la manga. Solo 20 rublos dice, (no tengo tiempo, no tengo tiempo!). Señala a su amiga, una diabólica morena de cuerpo intimidante. Vamos las 2 por 40. Consigo liberarme, por fin. NO TENGO DINERO, les digo. Se marchan decepcionadas, hacia una tienda de crack.

Encuentro finalmente el local. En ENORMES LETRAS NEGRAS anuncia Concierto, 7 pm Saraloth / Ergroba del Boyer. Me requisan someramente, no tienen tiempo para perder en un oficinista. Consigo abrirme paso entre la multitud hasta primera fila. Apunto con toda calma mi 9 milimetros a su pálido y miserable rostro. Una voz muy dulce canta I'm the priestess of the darkness smelling your flesh under my bones. Suenan cuatro disparossu uno le perfora el pulmón, otro le da de lleno en la cara, injuriosa y pretendidamente triste , otro sobre la clavícula derecha, y el ultimo solo consigue rozar su piel mortecina. Splash, cae la maldita bruja sobre el lodo y la sangre. Su tristeza se expande por el cosmos, como una lluvia de asteroides, como una hiedra venenosa. Alcanzará el cielo o el infierno y encontrará su realización en la vida? No lo puedo saber. Yo por mi parte, habré cumplido mi promesa: "No te dejaré sufrir nunca". Entretanto la concurrencia sale despavorida; los malditos vampiros le temen a las balas de plata.

Uuuuuuu suena la sirena, quien carajos aviso tan pronto? MIERDA, ya no tengo tiempo de escapar. Corro hacia la salida, y tropiezo con un cartel de Miss Kittin (quien demonios lo puso aquí?), cayendo sobre la acera y permitiéndole a los agentes lanzarse sobre mí.



Mientras me ponen las esposas, Ashcroft sonríe sarcástico en la otra acera. Estás seguro que no quieres un porro, viejo amigo?

ACCEPT YOURSELF / The Smiths

Every day you must say
So, how do I feel about my life ?
Anything is hard to find
When you will not open your eyes
When will you accept yourself ?
I am sick and I am dull
And I am plain
How dearly I'd love to get carried away
Oh, but dreams have a knack of just not coming true
And time is against me now...oh
Oh, who and what to blame ?
Oh, anything is hard to find
When you will not open your eyes
When will you accept yourself, for heaven's sake ?
Anything is hard to find
When you will not open your eyes
Every day you must say
Oh, how do I feel about the past ?
Others conquered love - but I ran
I sat in my room and I drew up a plan
Oh, but plans can fall through (as so often they do)
And time is against me now...

And there's no-one left to blame
Oh, tell me when will you ...
When will you accept your life ?
(The one that you hate)
For anything is hard to find
When you will not open your eyes
Every day you must say
Oh, how do I feel about my shoes ?
They make me awkward and plain
How dearly I would love to kick with the fray ...
But I once had a dream (and it never came true)
And time is against me now...
Time is against me now...
And there's no one but yourself to blame
Oh, anything is hard to find
When you will not open your eyes
Anything is hard to find; for heaven's sake !
Anything is hard to find
When you will not open your eyes
When will you accept yourself ?
When ?
When ?
When ?
When ?

LOS NOMBRES

El nombre que puede ser pronunciado
no es el nombre eterno
Tao Te King

Joseph Conrad y Amadeo Modigliani, son un mismo hombre, un mismo nombre. Ambos son artilugios simbólicos del único nombre (Nombre que es por supuesto la representación de la perfecta vacuidad), el innombrable y es inútil repetirlo, ya que los ejemplos pueden extenderse según el grado posible de permutaciones de un alfabeto cualquiera. Podía haber dicho en lugar de Conrad y Modigliani, Shakespeare y Kandinski, Sófocles y Galileo, Paris y Ginebra... Lo se por que yo soy ellos, lo se por que yo soy el UNICO, es decir, el VERBO, pues como ya lo ha dicho el apóstata ¨en el principio era el verbo¨. Fue en lo segundo en lo que mintió, ya que el VERBO, NO fue hecho carne (esto último imposible a todas luces), sino que es y será por toda la eternidad VERBO...
No fue realmente mi culpa (ya que el VERBO jamás se equivoca), que los apostatas quisieran especular sobre la posibilidad de que el verbo sea uno con la materia, puesto que como he dicho con anterioridad, todo estaba claro desde el principio; el VERBO ERA TODO Y LO ES TODO.
Fue la SECTA la culpable de la invención pretenciosa de la materia, y de la mas culpable creencia en la posible salvación de la humanidad. Esta es la primera herejía, la herejía fundamental, de la que se desprenden todas las otras; la creencia en un algo superior al verbo, o peor aún, la creencia (justificada supuestamente en base
a que la SECTA fuera hecha a imagen y semejanza del verbo), de que era posible llegar al verbo y hacer de el un sistema de proposiciones deducibles de forma racional, pretensión, como es sabido, vulgar y absurda; resulta fácil para mí reconstruir la
genealogía de la estupidez. Resulta para ellos inconcebible, negar la bondad del verbo, su infinita gracia, su suprema misericordia...

De esta forma, el primero de los sectarios (intentando agradarme!) dividió el VERBO , lo estrangulo para crear así la DUALIDAD, el segundo hizo lo mismo creyendo que inventaba algo nuevo y he aquí que tenemos la MULTIPLICIDAD. Un tercero y un cuarto inventaron LA IDEA, LA VOLUNTAD, LA VERDAD. Con el paso de los años y los siglos, los apostatas haciendo uso de LA RAZON, fueron sofisticando llegando así a algo aún más repugnante: el SISTEMA , execrable connubio de proposiciones infalibles y de vanidades tautológicas... Por que les resulto tan difícil admitir que la unidad es semejante a la tríada, a la tétrada y esta al infinito? No esta claro que los atavíos de la IDENTIDAD son variados y complejos, pero a su vez inútiles y predecibles?

Los sectarios sufren de la obsesión del buscador de arqueologías, de la sed del inventor desesperado; intentan rehacer el VERBO a partir de sus partes, pero ninguno de ellos es portador del verbo, ni siquiera de la mas pequeña de sus partes.

En mi universo (En el único real), Los desnudos de Modigliani son tan perecederos, y elásticos como los parajes desolados de Conrad, Hamlet ha dudado de la existencia de los molinos (o de los gigantes, es lo mismo), presa de celos, Otelo asesinará a una vieja usurera a hachazos...
El universo debiera ser así. En realidad no lo es. La secta ha derrotado al verbo, los nombres se multiplican como langostas; es ya imposible detener a los Heráclitos y a los Parménides, a los Aristóteles mitómanos del movimiento, a los Evangelistas que se aferran a la bondad, a los escépticos Cartesianos y Newtonianos, a los aun más insoportables Freuds causantes de la debacle final: El VERBO procede del inconsciente humano, el verbo es mera subjetividad, mera permutación de lo discontinuo en lo continuo.
Cansado como estoy me es imposible cumplir con mi venganza: ¨Y si alguno quitare de las palabras del libro de esta profecía, yo quitaré su parte del libro de la Vida...¨ La Venganza y la Vida son solo nombres. Algún sectario se encargará de demostrar lo contrario.

Alienación Chacatrónica. Post-GRE festivities

Underworld- Dark and long
Goldie- Inner City life
Underworld- Born Sleeppy (nuxx)
Sigur Rós- TÅG
Bajo Fondo- Tangueros
Transglobal Underground- Body Machine
Rhinocerose- Popular Mechanics
Fat Boy Slim- Yea mama
Dust Brothers- Fight club opening
Capri- Monda
Sigur Rós-Glõs Sõnni
Sigur Rós- Svö Höth
David Silvian- A Fire in the Forest
Björk- Immature

HANG THE DJ!!!!

Divagación pendular. Umbrales Espectrales!

Me gusta tomar el bus en la 30 con 26 luego de salir de Ambar violeta, me paso un rato por Arkaham o por el Svidrigailoff Bar, que trae tantos recuerdos bajo los cirrostratos policromaticos del atardecer. Estoy en esta puta ciudad donde la gente acostumbra a conectarse a sus aparaticos de moda. Todos solitarios, Todos niños bien, Todos con sus boinitas y bufanditas a cuadros, como antihéroes de una novelita rosa, mal cosida. La gomelita a mi lado me mira con fobia mientras habla por celular con una amiga" Ayer mi mamá casí me mata cuando se entero que había votado las llaves de la casa. YO TE MATARIA GRATIS, pienso. Me aburre el mundo, opto también por conectarme.

Me gusta sentarme en mi loft a escuchar la música disipativa y tenebrosa de Lou reed, mientras espero la llamada de Narnya. A veces pongo a sonar algo de Tamtum Ergo/ Chaos inspection o de Anhalt Bass connection: music is love. Me as an artist. Ayer Hagen quedo de prestarme el libro de Mircea Eliade y también me pregunto -no sé si fingidamente- si alguna vez escribiría algo para su blog. Le dije que probablemente esta semana. No estoy seguro si lo haga. Sé que en el fondo Hagen es un egoísta, que solo me considera como un sujeto snob sin gracia. Quisiera cambiar mi identidad. Quisiera ser como Bowie, una princesa de multiples identidades, todas glamurosas. Sin embargo, oscurece lentamente. Los cirroestratos se desvanecen entre el smog capitalino, como en una orgía. Afuera una empleada de "multiservs" brilla el piso. Los chicos del monopatín destruiran su obra maestra en menos de media hora.

Finalmente llama Narnya, (Erbitureng Zeistund !) su voz es infinitamente calmada, liberada de todo infierno y prejuicio. Llegará a las 8.

Jean Claudio mi amigo músico, me prestó Seize de Northumberland Suckers, un colectivo formado a principios de los noventa por Djs londinenses, que a la espera de una nueva Vanguardia , terminarían consumidos en la barata estética arty del brit-pop. Ya de noche Ergroba del Boyer, Un grupo progressive metal conceptual, es una especie (si pudiera existir algo así) de mezcla entre Tool con Dream Theater y aderezos satíricos de Opeph, pienso que justo en ese momento, esta singular mezcla de estilos ocultos, transforman la prepotencia de mis sentidos.

(Esos malditos "retazos" mentales, que todo lo llenan de cinismo y estrechez! Me remuerden la conciencia y me dejan un sabor insípido en el alma)

Estaba aturdido cuando llego Narnya a las 8 y cuarto. Hablamos del amor -demasiado dolor para intentarlo- y de muchas otras cosas. Me cuenta - por ejemplo- de su vida en Paris, de la necesidad de recobrar un campo espacio-temporal para sus vivencias remotas. De la ausencia de un paradigma que pudiera servir como contrapeso a la mediocridad. Sus manos parecen seguir una danza.

Ahh de esos espejismos salvajes! Narnya me dice : Ce que c'est que le Moi, je n'en sais rien. La conscience? une répulsion épouvantable de l'Innommé, du mal tramé, car le JE vient quand le coeur l'a noué enfin, élu, tiré hors de ceci et de cela, contre ceci et pour cela, à travers l'éternelle supputation de l'horrible, dont tous les non-moi (1). Oh querida, querida Narnya en verdad alguien ya lo ha dicho antes con mejores palabras. Les gens sont bêtes. La littérature vidée. Il n'y a plus rien ni personne, l'âme est insane, il n'y a plus d'amour, plus même de haine, tous les corps sont repus, les consciences resignes… pero Narnya- le replico- si nuestras conciencias son meras divagaciones fashionistas….
-vous etes tres fashioniste Narnya.. Narnnnnya. Fasshioniste, fasshioniste, fasciste.
Narnya se va sin despedirse, dándome la espalda. Siempre me ha gustado su actitud de bad Ass. mientras suena la horrible y gomela voz de Ficti Paez. En esta puta ciudad...




Termina la jornada, la noche es incierta y despejada, el furor se agota con un debil estertor . Antes de dormirme pienso con calma: Soy lo inconexo entre lo semihumano y lo paradojico , un ex jugador de Vampire L'masquerade reconvertido en un stalker de tiempos preteritos y minimalistas. Mañana me acusarán por haberme mostrado tan obvio, tan presuntuoso, tan irracional. El fascista- neo punk de mi vecino pone a sonar Miranda! , mientras espera a su noviecita. Cierro las cortinas, enmudezco, me disipo entre la nada de la incomunicación y la televisión colombiana. Pronto llegara el tiempo de resucitar.

1- Pourcher T. "Phantomes". Ed. Gallimard. 1987.

Ashcroft

Stultorum Ocultus

No hay necesidad de pintarse las uñas de negro, ni de vestir como un imitador barato de Bela Lugosi. El terror no viene de Alemania (ni de los grupitos Dark-Goth-Epic). El terror viene del alma.

Cerdos-Social-OCULTISTAS !!!!

Falsedad eterna. Que el Domini inferi los condene a la suciedad del evangelismo, o al fuego eterno entre Reggaeton y Shakira.
Amen

Música para la gente de bien.... (como uno)

No mas hippies de mierda! No mas amantes del Loounge y del Chill out! No mas blackmetaleros de cuarta, ni zarrapastrosos amantes del grounge y el britpop. Hay que culturizar a la gleba, señores!! Asi pues he aquí la siguiente lista...

Holst- suite de los planetas op. 16/ Saint Paul suite
Chausson- Trio op 3.
Ravel- Trio en la menor.
Debussy- Sonata para piano y violoncello.
Bach - Concierto para clave, BWV 1059.
Bach- Variaciones Goldberg, BWV 988. para los que joden con el contrapunto.
Bach- Das Wohltemperiert Klavier. BWV - 871
Bach- Suite para Violoncello solo # 3, BWV 1009
Wendy -Walter Carlos- Well-tempered synthesizer
Schubert- Gretchen aus spinraden. Lied
Schubert- Sonata para arpeggione y Piano en la menor
Joseph Suk- Scherzo fantástico op. 25
Joan Ambrosio Dalza- Calata a la spagnola
Antonio Soler- Sonata en fa sostenido mayor para clavicémbalo
Mozart- La Nozze di figaro- Non piu andrai.
Mozart- Don Giovanni- Il catalogo.
Mozart - Requiem, K 625. Dies Irae/ Tuba mirum spargens sonum
Pergolesi- Stabat Mater- Quando corpus moriétur/Amen
Vivaldi- L'Estro armonico. Conciertos 10 y 11.
Satie- Messe des Pauvres.
Satie- Pieces Froides.
Satie- Prelude de la porte heroique du ciel.
Satie- Les fils des étoiles. Si no las han oído, no jodan con comentarios sobre Satie.
Ligeti- Musica Ricercatta
Ligeti- Requiem
Wagner- Die Walkure- Der augen leuchtendes Paar (perdon por los puntos sobre la u..)
Tchaikovski- Cuarteto # 1. primer movimiento.
Stravinski- Sinfonía de los salmos.
Ives- Sinfonia # 3/ Three places from new england
Phillip Glass- The photographer
Lars Erik Larsson- Concertino para piano.
Dowland- Lachrimae antiquae/ The king of denmark.
Messiaen- Quatour pour la fin du temps. Abime des oiseaux

:PPPPPP

Evangelion: 10 años.

Hace diez años, en Octubre de 1995, comenzaba a transmitirse en Japón, Neon Genesis Evangelion de Hideaki Anno, Serie de culto entre los fanáticos del anime de todo el mundo. Esta serie de 26 capítulos, supera con facilidad, la temática de las series de Anime promedio gracias a su contenido que ahonda en lo filosófico-místico, su buen diseño de personajes, y su variada música (desde excelente tema pop, Komm Suesser Tod, hasta las suites para violoncello de Bach).

Y De que trata Evangelion? Es importante decir que no es únicamente otra serie de robots mas. De hecho en el aspecto "Mecha", Evangelion es de por si es la mejor serie producida hasta el momento. Pero en esta serie se tratan muchos otros problemas, por ejemplo: la auto percepción que poseemos sobre nosotros mismos y de la percepción que poseen los otros, de la comunicación verdadera, la idea de la vida y la necesidad de estar vivos, La naturaleza del deseo, y la posibilidad de llegar a ser Dios...

Su trama superficial es simple: en el año 2000, un meteorito cae sobre la Antartida, provocando el llamado segundo impacto, una serie de catastrofes que destruyen parcialmente la civilización humana, y producen un nuevo orden mundial, al frente del cual se halla la organización Seele y su brazo ejecutivo, la organización Nerv dirigida por el inescrupuloso Ikari Gendo. En el año 2015, aparecen los seres llamados "ángeles", los cuales generaran el tercer impacto, que destruirá a la humanidad. Para evitarlo, Nerv crean los "evangelions" robots de combate, piloteados por niños, entre ellos el depresivo Shinji, hijo de Gendo y la misteriosa Ayanami Rei que parece no tener sentimiento alguno.
Pero detrás de todo esto se esconde el verdadero escenario de Seele y de Nerv: La creación de un nuevo génesis para la humanidad.

Nietzshe, siglos atrás. había sugerido la muerte de Dios siglos. Mientras tanto, La organización Nerv, pretende recrear ese Dios muerto, para sus fines particulares y así "eliminar los pecados de la humanidad y volver a ser uno solo con todos".

La trama de la serie se complica, lentamente. Surgen nuevos personajes, como Misato, Azuka, el siempre servicial Fuyutsuki, Ritsuko la mente científica, Toji, Kaoru...

Cada uno con sus singulares matices, con sus profundos odios y complejos, como la constante relación amor odio entre Shinji y su padre, o la verdadera motivación de Misato por la destrucción de los ángeles.
Poco a poco se van desvelando los misterios que esconde Nerv y los "Evas". También a medida que avanzan los capítulos, los personajes se internan cada vez mas en su decadencia, adquiriendo la serie un panorama desolador, como ninguna otra serie de televisión ha logrado. Hay que recordar que mientras escribía el guión de esta serie, Hideaki Anno, se recuperaba de una profunda depresión de varios años. Ojala, todas las depresiones fueran creativas en tal grado de excelencia...



El final de la serie (capitulos 25 y 26), complació muy poco a los seguidores (y a los productores!) de la serie, por lo que en 1997, salió la película "The end of evangelion", con un final "alternativo", y con suficiente sangre y violencia para complacer al publico insaciable. Ambas, la serie y la película, son verdaderas obras maestras del Anime y (del arte en general), así como Hideaki anno, se colocó entre los grandes realizadores japoneses, al lado de Katsuhiro Otomo (Akira), Mamoru Oshii (Ghost in the shell, Jin Roh) y Hayao Miyazaki (Nausicaa, Mononoke Hime, Shihiro).

Recuerdo que hace algunos años, quisieron pasarla en Colombia, sin mucho éxito por parte de la audiencia (" era una mala influencia para los niños"). Esto solo nos confirma que Evangelion es y será siempre una buena explicación de por que la vida es "la tesis de un ángel cruel.
Links de interés:


información sobre la serie.

Un buen ensayo sobre evangelion

La Ciudad

“Es imposible llegar a la ciudad”, le habían advertido miles de veces al rey. “Fué destruida hace siglos por las Hordas Orientales”. Contaban los ancianos y los sabios. “La ciudad existe señor” decíale su ambicioso visir. “Esta llena de riquezas y en ella se encuentra la fuente de la inmortalidad”. El rey estaba muy viejo en aquella época, y se deja convencer por su visir.

Así pues desoyendo a sus otros consejeros, envió a su ejercito a encontrar la ciudad. Y que gran ejercito era aquel! Escuadrones venidos de todas las regiones del imperio, numerosos caballeros de refulgentes armaduras y arqueros de las estepas con sus trajes coloridos. El gran ejercito es invencible. Atraviesan selvas y desiertos, ciudades y países, los viajeros aterrorizados esquivan sus pasos y nadie los detiene. Cada tanto le preguntan a los asombrados campesinos, a que distancia se halla la ciudad, pero como es obvio, ellos no lo saben con certeza. “Es un mito señor” le dice uno de los campesinos mas viejos al general. “mis abuelos contaban esa historia cuando era niño... pero solo para hacerme dormir”. El general no cree sus palabras. Ordena a los soldados que quemen las casas y los cultivos antes de seguir su camino. Pasan pues los meses y finalmente los años. No hay rastros de la ciudad por ninguna parte. La nostalgia comienza a atormentar a los soldados, que poco a poco van desertando o muriendo. Con el tiempo olvidan el objetivo de su búsqueda, sus armaduras se oxidan, maldicen al rey que los ha enviado a un exilio peor que la muerte.

El rey en su corte también se impacienta, cada vez mas viejo, cada vez mas consumido por el pensamiento único de la ciudad. Pierde la vista poco a poco, solo distingue las sombras. Ya en su lecho de muerte y completamente ciego, el rey sonríe y su rostro resplandece unos segundos. “La veo” dice a sus cortesanos” por fin la veo”. “Que veis mi señor” le pregunta entristecido el chambelán. “ La ciudad, La ciudad!” “Donde mi señor?” Pero el rey ya no responde. Esta muerto. El Chambelán llora y el visir como único heredero, se frota las manos y ríe orgulloso; ha triunfado con sus engaños, sobre la ingenuidad de los otros.

Súbitamente se oyen gritos y puertas que se rompen. Un ejercito, de armaduras oxidadas, de arqueros grisáceos y espectrales ha invadido la ciudad, es inútil resistirse ya. El general enemigo observa su conquista. “ En verdad se trata de una ciudad muy rica”, murmura. Su teniente llega corriendo entusiasmado “Señor, Señor, mirad allí, en la plaza” dice. “La fuente de la inmortalidad.”.

Blog recomendado: http://withnodirectionhome.blogspot.com. Alguien que sabe mucho de rock y de música en general.

Sueño

Acaso sean los demonios de Maxwell otros agentes de la providencia, acaso no sea yo mismo un agente del dolor, un catalizador del dolor aumentando progresivamente el desorden del alma, ya que el mayor nivel de información que podrá alcanzarse será la locura... el Blitskrieg de la locura... la locura llegando al límite asintótico donde se invertirá para siempre su dirección y todo retornará a la singularidad... Eso, la estructura disipativa del abandono, la naturaleza herética que me impide olvidarla, el reducto absurdum de toda pasión y deseo. Por que me maltratas hablándome de la vida y de sus caminos... Que me importa a mi el árbol de la vida? , si lo cortan, si arrasan con toda su lúgubre biomasa, por que no le pides cuentas a Darwin o a Lamarck! Acaso pueden los árboles soñar cuando un botánico enumera todas sus características fenológicas? Camino sobre las murallas de una ciudad medieval defendiendo sus puertas de los invasores... pero ellos se abrirán paso hasta ti, te crucificaran con banalidades, con clonazepal o con técnicas palinológicas y luego del desconcierto que seguirá no podrá aliviarte ni aquella mujer del corazón grande. La ciudad sobrevive, siempre, aquella que esperas (no esa en la que el romance hará sus estragos en medio de las conferencias y las lecturas de Kimura). La ciudad aburrida con sus calles de prostitución, música liviana y lujosa informalidad rechazara tanto a sus hijos como a los bastardos que descienden presurosos de los páramos... lo reconoces, algún día todos lo reconoceran (PERO NO SERA ENTONCES DEMASIADO TARDE? ) .... El sol saldrá a pesar de mi, el cielo nunca tocará al mar pues ambos son dos paralelas perfectamente euclidianas, y acaso en el infinito ellas consentirán en una caricia, pero solo allí se encontraran esas eternas enemigas. Y donde, dime donde, podré posicionar la sensualidad en el orden de la naturaleza? Si Linneo me habla de los ficus y de sus inflorescencias urceoladas, que podrá deducir de todo ello el demonio autocatalítico? Nada, un error, un deja vú sonoro, una canción de moda consintiendo en representar la tercereidad de la semiótica peirciana, un símbolo de las posibilidades del ser, de las propiedades de la entropía, de los modelos de fluidez de membrana; Y dime, dime por favor una vez mas, a quien pudiera servirle, a quien pudiera colmarle? A quien, en todos esos reinos interesantes pudiera convenirle ocultar sus deseos? Una parte de mi lo acepta mientras que a la otra le repugna fingirlo.



Poblaciones moleculares alterando el orden de lo eterno y al mismo tiempo, proclamando con un gesto sedicioso, su nulidad. Madurar es darse cuenta de ello, aceptarlo o rechazarlo, decantarlo como algo vano y superfluo. Madurar es mirarse a los ojos con una consigna, una consigna de hombre, de mujer, de asalariado o de poeta bohemio, madurar es tener dolores de espalda, acusar a los infieles ante tribunales de justicia, deambular sonámbulo por las cuestiones importantes y clarificadoras del hedonismo, el ser, la materia, la propiedad privada, y el terrorismo internacional ( Camacho et al, Kauffman et al, Tarkovski et al, Marvel comics et al? ). Los integraré a todos en una lógica avanzada de mi propia invención, en la que los infiernos se reduzcan a inecuaciones turbias del modelo Lotka-Volterra, las pasiones sean tangentes a la mentira que recorrerá un cuerpo, la felicidad, una visión relegada a la geometría de la cuarta o de la quinta dimensión, y donde tu solo serás un punto perdido entre miles de planos que se intersectan, un punto muerto, un punto de no retorno que no define mi espacio ni el de nadie más, pues allì solo Penélope, fuera del tiempo, esperará paciente a su Odiseo, y tu no seràs el punto que define el indeterminado, ni la estrella que guiará por los océanos a quien busca regresar a la patria muerta. Pues ahora la patria se reduce a la consigna del perifiton, gente hundiéndose en el lago, explorando el perifiton, conquistando los reinos ocultos del perifiton, mientras alguien discute los tipos de vegetación que hubo una vez en Marte, tan importante y necesario saberlo por favor, tan cómodo como cualquier hedonismo, como cualquier sutileza, como cualquier ironía. Esa mañana de Junio de 2003 , Los amigos se Irán para siempre, o volverán convertidos en suicidas, esa mañana ella ha de marchar a buscar a su Odiseo; si lo encuentra en la isla, en la cafetería del departamento, o en el punto muerto de la llanura, habrá recreado otra vez, una enésima vez el ideal de Adan y Eva... el ficus destrozado será luego su reino, no un reino eterno de parsimonia, donde la mínima distancia no es otra que la previamente analizada durante mil pasos de simulación.......



Pero
vete, vete, continua tu camino hacia el Sephirot de la infertilidad, hacia la Comarca Nororiental, hacia otro Samsara tibio y dulce. Pides encontrar una verdad, una alegria y solo te queda la pose del destructor; Tú que eres incapaz del sacrificio, volverás a entregar la fruta prohibida, escogerás entre millones de variables aquella que infunde la melancolía, Pues en tus ojos aunque hay amor, también hay crueldad, inseguridad, destrucción.

Esta... esta y ninguna otra es la Elegía, la elegía de alguien vestido para la ordinariez, de alguien que de bebe las hojas del pasado sin preocuparse de componer sus errores, esta es la dialéctica del gentilhombre descortés, la parábola del eterno observador. La metáfora del demonio autocatalítico

Por que habría de importarme?

Arde, Selva Húmeda Tropical!

Música para la Gleba

Kelly Clarkson- Since you be gone
Young- Harvest moon
Evangelion, ending- Fly me to the moon
Radiohead- Sail to the moon
Blur-Out of time
Oasis- Layla
Soundgarden- Limo Wreck
Joy Division- She's lost control
Placebo- Bruise pristine
Placebo- Protegé moi
Cactus- Oleo
R.A.M- Guerrilla radio - turn that shit up
Sabina- Como te digo una co, te digo la O
Gardel- Mano a Mano
Pynk Floyd- Wish you where here
PJ Harvey- Big Exit
Hendrix- New rising sun
Shakti- Joy
Mahavishnu Orchestra- Birds of fire
Mahavishnu Orchestra- miles beyond
Portishead- It could be sweet
Juglar del Zappa- My guitar wants to kill your mamma
The Verbe- Gravity Grave
Type O negative- We hate everyone
Tool- Stink fist/Aenema
A perfect circle- The package/Weak and powerless
Rush- Natural Science. Simplemente sublime.
King Crimson- Larks Tongues in aspic, Part One
Muddy Waters- Baby please don't go (y sus infinitas versiones)
Chris Isaak- Baby did a bad bad thing

La lentitud. La velocidad

Un tipo se sube al bus en la 162 con 19, llevando el resentimiento en el alma (Posiblemente por la resaca o por que su equipo del alma perdió el clásico anoche). El péndejo de Hagen quedo de llamar como a las 4 pero todavía ni noticias, si bien esto no es realmente preocupante. Probablemente en este momento se encuentre tirado en un chuzo del centro, en medio de botellas de vino barato. O quizás su cadáver será encontrado en algunos días en el botadero de Doña Juana. Con Hagen nada es seguro nunca.
Suena el celular. Trrrrrr. Hagen Marica donde anda?

- Aquí con la prima del Bocha, la nena... hmm aguanta harto.
-Y que. Entonces como que si?
-No la nena tiene novio. (sob). Ya estaba de salida.
-Entonces, vamos a ver a Flora Martínez o que?
-Claro Mano, a las 6:30 en el Granahorror, listo o pa que?
- si, Nos Vemos.


Cuelgo el teléfono en la 153 con séptima bajo el puente peatonal. niños y niñas saliendo de la escuela Distrital "Agustín Fernández" . El bus va a pasar a tercera (por fin), pero el semáforo cambia automáticamente a rojo. Mierda. En la radio también Mierda "Flaca" de Calamardo. Nuevamente verde. Media cuadra después, un intelectual de boina, barba en candado y bufanda, detiene el bus. Paga con un billete de 10. "Ya le doy las vueltas, mano". 147. La iglesia Museo Santander y una curva en bajada. El sol desciende un poco mas, proyectando de una forma distinta la sombra de los pinos sobre la calle. Estamos en la 144 en medio del trancón. Una fila de buses, renaults, corsas, fiats, traquetonetas Motos y bicicletas que recuerdan la "Autopista del Sur". (Por que putas no me fui en transmilenio?). Llegando a la 127 un nuevo personaje, de ropas sucias emerge por la puerta trasera que en vano el conductor se ha esforzado en cerrar. "Buenas tardes queridos pasajeros. Soy un desplazado del choco.. por favor cualquier ayuda..." Atardece, un azul oscuro lleno de miedo y desesperanza. El desplazado (falso o verdadero), se baja del vehículo con unas pocas monedas. En su lugar aparece una mujer rubia de prominente escote que me recuerda a la novia de Hagen, (una chica prepago). Como sea no esta mal. Alegra el paisaje. En el radio continua el homenaje a Kaleth Morales con Vivo en el limbo por enésima vez. Llegamos al Chico, bajamos a la 11. En Andino y las cuadras aledañas, gomelos de 10 a 40 esperan su oportunidad para vivir.

6:32 en el teatro. Hagen no está (predecible). Una mujer joven de pelo corto y un intelectual (50) de bufanda, entran a la sala. (Oh si, el ciclo de cine Francés, Goddard, Chabrol...). La película es mala. No me detengo a mencionarla.

8:30. llama Hagen : "Que pena marica, le quedo debiendo una" (Una no, miles!). Donde está? "Aquí en Crabs, con la nena" "y el Novio?", "Ah esta aquí al lado. Quiere venir?" Da lo mismo. Bogota de noche es deprimente. En un quiosco mientras compro cigarrillo, suena una canción conocida:

Los besos que te dan las chicas malas salen más caros cuando los regalan y huelen a fracaso,

Estoy frente a la puerta de Crabs, sin decidir si voy o no voy a entrar. Me quedan 10000 pesos. Pero seguramente Hagen, el muy malnacido, me pedirá que le preste plata, para gastarle una cerveza al novio de esa mujer. NO NO entro. Sigo hacia la quince, antros de luces fosforescentes aparecen invadidos por universitarios. Ejecutivos y secretarias y cervezas que huelen a orgía. En la quince pasa un camión de Policía haciendo la ronda nocturna, mientras que los vendedores ambulantes se escabullen en la oscuridad.



La velocidad Se detiene el vehículo, la buseta 32904, la troika descarriada marchando a toda velocidad por la 15, entre luces amarillas y azules, bajo un cielo contradictorio. Atrás queda Hagen con su chica, o con la chica de alguien mas. Adelante nos espera la calle de los travestis y esa otra, donde se prostituyen los muchachos del Liceo Francés. En el medio la buseta, que no esta verdaderamente en ningún lugar, sino que vuela atravesándolo todo como un turista desesperado. Pasamos por la 93, por la cien. Entran unos músicos ambulantes, tocando canciones de Nino bravo. Entran unos vendedores ambulantes y un enfermo terminal, que le hace falta plata para el hospital. Entra un idiota cuentero, exigiendo aplausos, y vendiendo poemas fotocopiados. Entran unos payasos, y un rapero puteando a la "jungla de cemento." Sale una mujer de rostro ridículo, llevando de la mano a un borracho. Pasamos por "Mariachi Mexicano", por el Corral, por Salamandra. Se baja una estudiante, con su celular y sus disgustos. Miro, al mundo que se ha convertido en una ventana en movimiento, en un letrero de Pasión Colombia, en el Pibe, comiendo papas fritas, en un gordo bebiendo cerveza. Paramos en Konzept Muebles, en Tecnivolt, en Cali Vea, en un parque de la juventud descarriada. Ya estamos en Pizza Hut y el ejecutivo de traje barato llega a su destino. 159 Carulla. Otra vuelta , en Dirección a las montañas donde se ven las luces de los barrios pobres, y la oscuridad de los pinos se incrementa. Pasando los bloques residenciales se bajan enfermeras y estudiantes. Junto a la fritanguería se estaciona un comensal, Allí al fondo por fin Surtimax. Un Perro negro que me recuerda al Bocha. (Que cara pondrá cuando se entere de lo de Hagen y su prima). En la tienda los periódicos lamentan la muerte de Turbay. Llego a casa. La vecina se despide de su amante entre besos furtivos. Suena en la radio:

Para no ser un cadáver, en el tranvía,
aparte de tener gramática parda
hay que saber, que las faldas, son una lotería


PD: A los interesados, miren el post anterior.

Postea cerdo, postea!

aquí va, Don Mendez:

Música para snobs
Rouge Medecin. Nous avons l'anvers de la vie
Tamtum Ergo- ecronomikósís erb bayerb
Ghez- Soto
Northumberland sokers- Ebrío d'estio
Satinist- Laif aus hagernaberngred
A perfect square- Electra
Larvarian- From whom the bell tolls?
Popephh- Sarcomacoxis # 1 in b minor.
Popephh- Caressing your Girl
Saamsara- Petty royal coffee
The Heelz- Find me another mind.
Ergroba del Boyer- Gal of Ctuhlu (kulu)
Fidel- El bus
PÖYNSOFF- Enjoy the silence
Panacea - Special G
Jean Baptiste Moyeau- Concerto Grosso # 3.
Velverian Gun- Shock a player.
Hégel- Bek
Purple Water- Le Mur
Talking Beds - Use the force
Kinomaki no Hintaru- Kooyonomaqatsi
Grievenrosse- Sieg aus sonne
Supertrash- Shadowplay
Noveau Ordre - Kranky
Fidel- La rabia es un regalo
RÖskonnenhead- It could be sweet
L'scarabaj - acht juden
Carlos G- Strange new hairdos
Snuff Armada- Shake ya tail
Bkonj- Bachelorat
Kush - test for echo
Primal Mayhem- strange city life
X-buggs- Baarcheba
Kauffman- The origins of Order.

2 + 2 = 5

Estar al acecho de un nuevo acontecimiento. Uno verdadero.
Uno definitivo. Por una vez
Vivir siempre en Matrix. En la irrealidad.
En el Emotional Chasm.

No importa el país, ni el mundo de mierda.
Ninguno genera interés, convicción, devoción.
TLC, terrorismo internacional, tormentas violentas que causan estragos, asesinatos y masacres.
Que me importa el mundo. Que me importa SU MUNDO.
Que me importan sus causas.
Despojado de vida, sin emoción, (con la sensación -inutil- de haber conocido la emoción, alguna vez). Que importa el mundo

Sobrepasar la incoherencia y destruir el umbral.

Muerte
Todo vuelve a ella, todo es uno con ella. Pero a veces, de forma muy lenta y exasperante, todo se detiene ante ella
Sin encontrarla nunca.
La muerte de la voluntad, el no tener alma. vivir por 20 , por 30 años en el universo irrelacionable. Ser una nuez vacía, sin el Dummy-Plug. Sin ningún Dios, que pueda llenar la nada.



Con la constante incapacidad para llegar alguna vez a la ataraxia, con la implacable certeza de hallarse en la absoluta incomunicación.

3:30 Am, levantarse con odio incontenible, contra XXXXXXXXXXXXXXX

La vida. "una enfermedad del espíritu". Despojado de vida. Como una enfermedad terminal.
Imposible evadirse al dolor, y sobretodo, imposible evadirse a la "pose del dolor". La lamentable pose del dolor. La más intransigente, la menos amable.
La mas innecesaria.
Planear una masacre, en la que no queden sobrevivientes. Desde la torre blanca, sobre la plaza, disparar contra las masas.
No hay sobrevivientes
No hay sobrevivientes
No hay sobrevivientes

HAGEN

La Dolce Vita

-Entonces la fiesta es a las diez en Sigel.
-Sip.
-Y quienes van a ir?
-Pues los de siempre, yo, el Bocha, Hagen, La Nena, Natys, Lina Maria , no se quien más....
Federico C dijo que iba a venir.
-Ese petardo?
-Es inevitable, ahora le esta cayendo a La nena.
-y el Coyote?
-Va a venir. Pero por favor, no le den trago, ya saben como se pone de pesado....
Mientras cuelga el teléfono, suena a todo volumen "Born to be wild" de Steppenwolf, y aparecen los créditos en blanco sobre un fondo negro (a Film by Michael Winterbottom...)


Sigel, es un chuzo donde ponen rock viejo; de Deep Purple hasta ZZ top. También tocan de vez en cuando, grupitos de fusión tropi-rock, infaltables en estos sectores de la sociedad capitalina, incluso toco una vez allí el Doctor Krápula y Odio a Botero.

Como de costumbre, la gente comienza a llegar a las 10:30, esa maldita costumbre colombiana. Hagen, ya se ha enrollado con una guaricha, pero las cosas pintan mal; Natys, le esta cayendo a un chico Rasta, Bocha, Lina Maria y La Nena conversan en una esquina. Las chicas lindas bailan Rock n Roll.
Como a las once, llega El coyote con Mario, seguidos de Cams, Narnya, Federico C, JohnyD.... la lista es larga, el trago excesivamente costoso (un Bloody Mary a 25000 ????? tienen huevo) y la música complace a muy pocos dentro del grupo. (A quien se le ocurrió hacernos venir a este sitio? Al imbecil de Bocha.... Como lo odioooo).

Pero bueh, con suficiente trago en la cabeza, nadie se queja del sitio; incluso Mario siempre tan callado, se une al grupo de los que bailan e intenta hacer su mejor esfuerzo. Pero el pobre no tiene ritmo. No tiene feeling. Como sea, en medio de la humareda, el trago, las luces, la oscuridad, la gente que sigue llegando, todo en determinado momento produce una sensación de bienestar inconmensurable; el viejo truco de salir con amigos.

Como a la 1, deciden seguirla en casa de Natys, una casa grande, de Padres separados, numerosas habitaciones y una sala enorme, donde quedan restos de pizza fría. -Oye? No te queda algo de porro, aunque sea un poquito. -dice Bocha- Pues busca dentro de mi mesa de noche. Pero no hay nada de nada. Se apoderan entonces, de las 4 botellas de Red Label que tiene el papá de Natys en el estudio. Alguien también encuentra vodka y champaña en la nevera, la fiesta puede seguir. Entonces se reúnen todos en círculo y comienzan a hablar, de todo un poco, Música, fútbol, sexo, La salida intempestiva de Daniel Coronell del País (este es un blog serio, carajo !). Algunos tienen más éxito como oradores, otros solo meten la pata. Otros ni se atreven a balbucear una palabra (La oratoria es un arte difícil).


El caso es que se acaba el vodka, y La Nena borracha comienza a gritar : " Odio a los hombres, todos son unos miserables". La concurrencia lo aprueba (comenzando por el publico masculino, conste). Y continua : "Mierda, estoy en la mala, Necesito un hombre, puede ser cualquiera (Muchos oídos se aguzan; Hagen, El coyote, Leonardo.....) bueno no cualquiera, dice la nena prevenida. Federico C quien según ha dicho posee la discografía completa de Mana y Arjona, comienza a declamar un poema de Neruda, bastante conocido: "Juegas todos los días con la luz del universo. Sutil visitadora..." . NO hay aclamación por parte de la concurrencia; No estamos en la plaza de Usaquen... Igual, Federico C no se da por aludido y le dice a La Nena: "Pienso mucho en usted, a veces me parece, o mejor dicho lo sé, que estamos conectados". La Nena hace un gesto de disgusto (Mira, es que últimamente no me he sentido bien, comprendes?).

El coyote, entretanto, ya se nos está poniendo solemne (pero por favor, no le hagan caso, nada de lo que dice es en serio): " Todos somos más o menos , políticamente correctos. Con esto quiero decir que hasta cierto punto, todos tenemos una doble moral, unos limites que no nos atrevemos a "transgreder", ni siquiera, los que tienen un máximo de sinceridad". Cams le dice por lo bajo a Narnya (No le den mas trago al Coyote).

Hagen no pierde el tiempo. Acomete a la pelirroja, una estudiante de literatura de la Javeriana:"Sabes a mi lo que me encantan son las novelas de Paul Auster y la obra de Bukovski, son fantásticas." La pelirroja sonríe pero se aleja. Natys y el chico Rasta fuman ganja en el patio. Después ya no se los vé más.



Johnny, mira hacia el techo con ganas de suicidarse. Nunca toma nada en las fiestas, nunca fuma nada, nunca mete nada. Simplemente esta saturado, con sueño, ahogado por el humo de la sala . pide un taxí, a las tres. Federico C, parte con él, decepcionado (esta gente no aprecia la cultura urbana...). Lina María y La Nena, cantan a todo pulmón "Miiiiooo ese hombre es miiiiiiiooo", otros aplauden y corean.

También hay gritos y susurros en el segundo piso. Gente que entra y sale de las habitaciones, gente que toma en la cocina. Gente viendo la televisión de madrugada. Gente dormida pues tiene que madrugar a trabajar. Narnya remata la última de Muiski con Leonardo. La Pelirroja se ha marchado aburrida a su casa, con Bocha que ofreció llevarla .El Coyote yace dormido sobre el piso de la sala, luego de caerse por undécima vez, del sofá.

6:30 de la Mañana. Hagen sale antes que todos hacia la séptima con 75 . No se siente bien, ninguna de las nenas ha caído en su trampa. Sin embargo su sonrisa esperanzadora se mezcla con el sol de la madrugada: Tiene el teléfono de la pelirroja en su bolsillo.

El Ambient

La luz monocromática que refleja el cielo cubierto, se expande de manera progresiva por el Chat de DALNET, esa tarde de Agosto. EFEBO#5 Y MARILYN, discuten apasionadamente en un canal privado para tener cyber sexo. Lo que no saben en que en realidad EFEBO#5 es un niño de 14 años y MARILYN un travestí de Chapinero. En ese mismo momento LANCELOT observa por su Webcam, el streeptease que hace una nena con piercings desde UPPSALA (Sue.

Pablo Sarmiento, (48, ejecutivo, fumador) no chatea.... sintoniza en su televisor , el canal de la bolsa, pendiente de las acciones de Microsoft y de la creciente desconfianza de los inversionistas en el país, por la caída del dólar. Camila (47, Abogada, no fuma) su esposa, observa en el otro televisor el bombardeo aliado contra la mezquita de Nayaf, que pasan por TEVE SUR, en la cual han muerto 500 civiles, entre ellos mas de 200 menores de edad. A CNN, no le parece importante, y prefieren pasar a esa misma hora (6 pm, Hora del Este), la convención republicana desde el Madison Square Garden, y sus grandiosos operativos de seguridad. Esto le da tiempo a Maria Camila (20, Estudiante de Sicología, cuarto semestre), para chatear media hora con su novio Francisco (AkA. Pacho), quien hace instalaciones en Milán. A sus 24 años, ha ganado numerosos concursos internacionales debido “a su manejo del tiempo que, de una manera profunda invita a la reflexión (EL TIEMPO, 28 de Julio).” Incluso ha conseguido representante artístico, MICHELE, conocido en los medios de la farándula por su tormentoso romance con Esteban Cortazar, Modelo y diseñador de la Agencia Blosom (Miami, Florida). Esteban ha superado muy bien su duelo por MICHELE, gracias a la ayuda de Ethel (35), aromaterapeuta y maestra de Reiki, de trayectoria internacional. Ethel, está llamando por su celular (con ring tones de Mtv), a su esposo, Bob, asistente personal de Joseph Singleton (51), senador republicano del estado de Michigan, quien en este momento se encuentra en la convención republicana que pasan por CNN. Herb, su hermano es CEO de una importante multinacional tabacalera, la misma que provee de cigarrillos a Pablo Sarmiento y a tantos otros candidatos al cancer pulmonar. Esta empresa se ha visto envuelta últimamente en escándalos laborales, que han traído el desempleo en su país, y la miseria en alguna que otra ‘banana republic’ del sur, pero que en fin, ayudaron en la campaña política de Joseph .

Carlos Ladino, trabajaba en una de estas fabricas a la salida de Bogota. Trabajaba, por que lo echaron en Diciembre del año pasado, y ahora camella como reciclador, sobretodo por los cerros de Suba, y los barrios del Norte. Carlos le vende los periódicos y las botellas que recoje, a Nicolás, miembro de la ONG “Colombia Nueva”, enfocada en el desarrollo social de los indigentes y la conservación de especies amenazadas, para lo cual hacen talleres en Maloka, y fue allí donde conoció a Adriana (23) su novia, amiga de Maria Camila. En este momento Nicolás esta preocupado por que sus compañeros fueron secuestrados por las Autodefensas de Bolivar el viernes en la tarde, durante una de sus visitas por la Región. Sin embargo Nicolás es optimista. El Alto Comisionado Para la Paz ha prometido no continuar las negociaciones, si los miembros de la ONG, no son liberados inmediatamente. Para celebrar Nicolás enrolla un Porro, y comienza a bajar canciones de Bob Marley y Sidestepper a su Ipod, mientras escribe el Post del día en su blog "Frente contra el Silencio.

En ese momento, Camila parece preocupada. La CNN ha informado hace unos minutos, que Abu muhammed Al –Fatarii (miembro de Moqdata al Sadr) , ha declarado la guerra santa contra los aliados debido a los bombardeos sobre Nayaf.



Al parecer este grupo terrorista está planeando atentados en distintas ciudades de Europa, como represalia por las matanzas realizadas por los aliados en Iraq. No se sabe exactamente cuales ciudades serán blanco de estos atentados, pero la INTERPOL, y las agencias de seguridad de toda Europa se mantienen en alerta máxima.
Mientras tanto Iyad Allawi (30), Estudiante turco, camina despreocupado por una gran avenida Europea. Se dirige hacia un bonito restaurante, un sitio donde ponen LOUNGE y CHILL OUT, lleno de turistas extranjeros. De repente se escucha un grito (Ala es grande!) y una detonación. 5 muertos y 23 heridos deja una explosión de un terrorista autoinmolado en las cercanías de un restaurante en Milan, Italia. Entre los muertos se encuentra Francisco Céspedes, artista Colombiano.

Maria Camila, no se ha enterado aun, pues esta chateando con un muchacho muy hembro (o tal parece, por la foto que recibió hace unos momentos) que conoció hace media hora en DALNET.
"Y que vas a hacer esta noche EFEBO#5 –Le pregunta ella , curiosa -. Pues no se, -Responde el- Quieres venir a mi casa, podemos hacer fondue?
-Listo. Dice ella. Nos vemos a las 9.
Efebo # 5 está radiante. Marilyn también ha prometido venir a su casa por la noche. Va a ser algo espectacular, probablemente el momento cumbre de su adolescencia.

Tendrá que comprar mucho trago y suficientes preservativos, piensa.