Invoco a los espéctros de la red; Alphapak, Leongonsalvius, Solantiname, Aureus, Narnya, Juglarus.... Nombres monodimensionales para universos tecnológicos y ausentes. Alphapak la de los ojos de neon, la chica de los planetas infinitos. Solantiname, el engendro neovictoriano. Aureus, el locutor del podcast alternativo más escuchado en Colombia. Narnya a la caceria de imágenes combativas para crear nuevos diseños que podrá incluír en su portafolío. El mundo es más rápido que los cambios mentales. Ayer todos Skaters, Candies. Hoy los floggers usurpan las autopistas, las tiendas de dulces, los centros comerciales. Leongonsalvius, a sus 35 años adicto a Harry Potter, adicto a los blogs, adicto a la red, ya no comprende el mundo. Todo su mundo se derrumbo con la caída del mundo de Berlin. Lo mismo Narnya, lo mismo Juglarus. Maradona es un gordo conformista. ¿Donde fueron nuestros héroes de infancia?
Alphapak. Cuanto tiempo seguiras siendo cool con tu aspecto de oficinista gótica? ¿Con tu eterna afición por Nirvana y Radiohead?
El mundo gira. Los universos irrelacionables de la red colapsan en su propio ego. Escuchas nuevas canciones por Last FM y MTV.
Ya no eres parte de la moda. Ellos ya no importan.
Ellos a nadie le interesan.
Una orquidea crece sobre un durazno en mi Jardin.
miércoles, abril 07, 2010
miércoles, marzo 31, 2010
lunes, marzo 22, 2010
leaders of men
Ashcroft y su estúpida cresta.
Una cresta alguna vez teñida de rojo. Era el periodo punk de San Ashcroft de la divina tristeza, poco antes de conocer a Narnya, de idealizar a Narnya tras 5 cervezas y algunas palabras tartamudas que no tuvieron más que el desprecio por respuesta.
Las cosas son extrañas en este mundo, conoces una chica que no te pone atención por que se desvive por metaleritos imbéciles que creen que Iron Maiden es la última palabra en el rock y 3 años despues estas rellenando cada una de las concavidades de esa mujer de forma indiferente, a ratos, mientras piensas en un libro, y se te pasa el dolor de cabeza.
Ashcroft y Narnya son ahora un binomio inseparable, un núcleo atómico preciso en el que las mañanas y los atardeceres solo definen unas cordenadas espacio temporales imprecisas. Es mejor jugar al universo corporativo underground que perseverar en las crestas rojas solitarias del maldito mundo postadolescente o no ashcroft?
Narnya una chica delgada y alta, con peinado a lo Lain. Puedo pensar en sus diseños muy a lo Tamara de Lempicka con algo de Trevor Brown en los bordes. Narnya, igualmente me diste una mirada indiferente, luego fue desprecio automático y no mutuo. Soy un paramecio incapaz de tocar los mares de ese mundo surreal al que llamas arte postmoderno. Ahora haces instalaciones y performances varios en una galeria de Chapinero? La gracia del Dios Corporativo también se desliza en tu mundo Narnya.
Ashcroft, Narnya, personajes de un mundo paralelo, simplista, mediocre al que conocí una noche caminando por la septima con 72, mientras hermosos homosexuales unian sus lenguas en un Pub y los edificios de la bolsa se alzaban imponentes como una victoria de samotracia postapocaliptica. Ahh. Ashcroft, debes saber que la poesía rebelde ya ha agotado sus cartuchos. Has de saber que el más miserable y proscrito de los chicos underground se halla rodeado de cientos de followers que imitan el menor de sus gestos en facebook, o en twitter. Ashcroft tu también has hecho escuela, lo mismo que cientos de Poetas Malditos antes que tú.
Podríamos contarles historias de hadas a nuestros chicos, pero es más cómodo enumerar para ellos las categorias deleuzianas sobre el placer o la parodia del Neutrón Triste. Alguien soberbio como Ashcroft no debería involucrarse en las modas chauvinistas del twitter o del formspring, sino lanzarce de lleno a explorar las metaposibilidades cósmicas, y las implicaciones trascendentales del Posthumano. Pero nuevamente las cosas no son así. Habría que inventar un universo paralelo, o al menos un mundo despojado de aquellas villanías.
Letras moradas invaden el mundo negro, una nueva versión de la plantilla en lenguaje HTML. El ashcroft que yo invento es una de esas letras moradas insignificantes, mucho menos versatil que el Ashcroft vivo, que respira en el universo de la realidad Objetiva. Narnya igual, desconocida para mí eternamente. Una chica tan hermosa como las de SKINS, con mallas romboidales sobre sus muslos, mitones negros de terciopelo y labios oscuros.
La estacion espacial internacional toma fotos milimetricas del trasero de Narnya mientras se consume en los abrazos del Ashcroft de uno de mis mundos inventados. beben cerveza, aspiran unas cuantas rayas, luego discuten sobre alguna estúpida conclusión de Heidegger, un trazo de Bocionni, una fotografía de Witkins. Estupideces de ese estilo. Luego miran por la ventana una de las tantas estrellas de la constelación de Tauro (aldebaran quizas) y si estamos en Octubre se deleitaran con Alphekka, sobre la que orbitan supertierras y gigantes gaseosos, en la que los posthumanos llenaran tardes de ocio deleitandose con el Sudoku del siglo XXVII.
En la estación espacial, un cosmonauta se masturba mirando las fotos de Narnya, sus senos blancos y pequeños, sus largos brazos, su delicada cabellera. Una nebulosa a 5000 años luz desprende sus gases iridiscentes a travez de un brazo galáctico. Comienza a formarse un nuevo sistema planetario mientras gotas blancas caen sobre la fotografia y los senos de Narnya abajo en la Tierra. Ashcroft y cosmonauta saciados vuelven a sus meditaciones. El Fua se quema en la garganta. Los edificios corporativos enmudecen.
Narnya se viste, toma su bolso. Baja los 7 pisos del apartamento de Ashcroft.
En el mundo real eso es lo que llamarías amor.
Una cresta alguna vez teñida de rojo. Era el periodo punk de San Ashcroft de la divina tristeza, poco antes de conocer a Narnya, de idealizar a Narnya tras 5 cervezas y algunas palabras tartamudas que no tuvieron más que el desprecio por respuesta.
Las cosas son extrañas en este mundo, conoces una chica que no te pone atención por que se desvive por metaleritos imbéciles que creen que Iron Maiden es la última palabra en el rock y 3 años despues estas rellenando cada una de las concavidades de esa mujer de forma indiferente, a ratos, mientras piensas en un libro, y se te pasa el dolor de cabeza.
Ashcroft y Narnya son ahora un binomio inseparable, un núcleo atómico preciso en el que las mañanas y los atardeceres solo definen unas cordenadas espacio temporales imprecisas. Es mejor jugar al universo corporativo underground que perseverar en las crestas rojas solitarias del maldito mundo postadolescente o no ashcroft?
Narnya una chica delgada y alta, con peinado a lo Lain. Puedo pensar en sus diseños muy a lo Tamara de Lempicka con algo de Trevor Brown en los bordes. Narnya, igualmente me diste una mirada indiferente, luego fue desprecio automático y no mutuo. Soy un paramecio incapaz de tocar los mares de ese mundo surreal al que llamas arte postmoderno. Ahora haces instalaciones y performances varios en una galeria de Chapinero? La gracia del Dios Corporativo también se desliza en tu mundo Narnya.
Ashcroft, Narnya, personajes de un mundo paralelo, simplista, mediocre al que conocí una noche caminando por la septima con 72, mientras hermosos homosexuales unian sus lenguas en un Pub y los edificios de la bolsa se alzaban imponentes como una victoria de samotracia postapocaliptica. Ahh. Ashcroft, debes saber que la poesía rebelde ya ha agotado sus cartuchos. Has de saber que el más miserable y proscrito de los chicos underground se halla rodeado de cientos de followers que imitan el menor de sus gestos en facebook, o en twitter. Ashcroft tu también has hecho escuela, lo mismo que cientos de Poetas Malditos antes que tú.
Podríamos contarles historias de hadas a nuestros chicos, pero es más cómodo enumerar para ellos las categorias deleuzianas sobre el placer o la parodia del Neutrón Triste. Alguien soberbio como Ashcroft no debería involucrarse en las modas chauvinistas del twitter o del formspring, sino lanzarce de lleno a explorar las metaposibilidades cósmicas, y las implicaciones trascendentales del Posthumano. Pero nuevamente las cosas no son así. Habría que inventar un universo paralelo, o al menos un mundo despojado de aquellas villanías.
Letras moradas invaden el mundo negro, una nueva versión de la plantilla en lenguaje HTML. El ashcroft que yo invento es una de esas letras moradas insignificantes, mucho menos versatil que el Ashcroft vivo, que respira en el universo de la realidad Objetiva. Narnya igual, desconocida para mí eternamente. Una chica tan hermosa como las de SKINS, con mallas romboidales sobre sus muslos, mitones negros de terciopelo y labios oscuros.
La estacion espacial internacional toma fotos milimetricas del trasero de Narnya mientras se consume en los abrazos del Ashcroft de uno de mis mundos inventados. beben cerveza, aspiran unas cuantas rayas, luego discuten sobre alguna estúpida conclusión de Heidegger, un trazo de Bocionni, una fotografía de Witkins. Estupideces de ese estilo. Luego miran por la ventana una de las tantas estrellas de la constelación de Tauro (aldebaran quizas) y si estamos en Octubre se deleitaran con Alphekka, sobre la que orbitan supertierras y gigantes gaseosos, en la que los posthumanos llenaran tardes de ocio deleitandose con el Sudoku del siglo XXVII.
En la estación espacial, un cosmonauta se masturba mirando las fotos de Narnya, sus senos blancos y pequeños, sus largos brazos, su delicada cabellera. Una nebulosa a 5000 años luz desprende sus gases iridiscentes a travez de un brazo galáctico. Comienza a formarse un nuevo sistema planetario mientras gotas blancas caen sobre la fotografia y los senos de Narnya abajo en la Tierra. Ashcroft y cosmonauta saciados vuelven a sus meditaciones. El Fua se quema en la garganta. Los edificios corporativos enmudecen.
Narnya se viste, toma su bolso. Baja los 7 pisos del apartamento de Ashcroft.
En el mundo real eso es lo que llamarías amor.
lunes, marzo 15, 2010
Leaders of Men
Cuando pienses en democracia y en elecciones, recuerda esta canción.
Que viva mi Patria carajo.
Born from some mother's womb,
Just like any other room.
Made a promise for a new life.
Made a victim out of your life.
When your time's on the door,
And it drips to the floor,
And you feel you can touch,
All the noise is too much,
And the seeds that are sown,
Are no longer your own.
Just a minor operation,
To force a final ultimatum.
Thousand words are spoken loud,
Reach the dumb to fool the crowd.
When you walk down the street,
And the sound's not so sweet,
And you wish you could hide,
Maybe go for a ride,
To some peep show arcade,
Where the future's not made.
A nightmare situation,
Infiltrate imagination,
Smacks of past Holy wars,
By the wall with broken laws.
The leaders of men,
Born out of your frustration.
The leaders of men,
Just a strange infatuation.
The leaders of men,
Made a promise for a new life.
No saviour for our sakes,
To twist the internees of hate,
Self induced manipulation,
To crush all thoughts of mass salvation.
Que viva mi Patria carajo.
Born from some mother's womb,
Just like any other room.
Made a promise for a new life.
Made a victim out of your life.
When your time's on the door,
And it drips to the floor,
And you feel you can touch,
All the noise is too much,
And the seeds that are sown,
Are no longer your own.
Just a minor operation,
To force a final ultimatum.
Thousand words are spoken loud,
Reach the dumb to fool the crowd.
When you walk down the street,
And the sound's not so sweet,
And you wish you could hide,
Maybe go for a ride,
To some peep show arcade,
Where the future's not made.
A nightmare situation,
Infiltrate imagination,
Smacks of past Holy wars,
By the wall with broken laws.
The leaders of men,
Born out of your frustration.
The leaders of men,
Just a strange infatuation.
The leaders of men,
Made a promise for a new life.
No saviour for our sakes,
To twist the internees of hate,
Self induced manipulation,
To crush all thoughts of mass salvation.
jueves, marzo 11, 2010
Hollow
Solos. Humanidad solitaria.
Los solitarios se buscan entre sí. Se encuentran.
Se desencuentran. La red social es un mar de posibilidades en la que los Solitarios se Encuentran. Todos felices. Aún si eres una loca frustrada, un practicante del bondage, un sadomaso. Aún si eres un ministro del gobierno del Mesías. La red te soporta, jamás te excluye.
La red tiene un estomago resistente.
El señor Palahniuk menciona que muchas de sus historias y de las historias que lee, tratan precisamente de gente solitaria buscando a otros solitarios frustrados. El club de la pelea. El club de las chicas que toman te y galletitas. El club de los desparchados que comentan política. El club de los swingers.
Millones de solitarios buscándose. Encontrándose. Alejándose nuevamente.
Miles de novelas, blogs y microblogs tratan de personas solitarias y sus historias agridulces o simplemente vanas. Miles de seres ansiosos por una entrevista, un comentario, un follower.
Tus 15 minutos de fama estan del otro lado, del lado de los Nuevos Periodistas, o de los Post-escritores.
Tus 15 minutos de fama responden a una canción de tu Ipod, a una selección de Last FM o algo que te recomienden. Esto te define.
Una respuesta. Un comentario. Un nuevo follower. Un nuevo amigo.
Suspiras. Ya no estás solo.
Ahora podrás enfrentar los demoniosinsospechadosdelavidaysusconsecuencias.
¿Y que mejor para concluír un texto profundo que una imagen desconcertante?
Los solitarios se buscan entre sí. Se encuentran.
Se desencuentran. La red social es un mar de posibilidades en la que los Solitarios se Encuentran. Todos felices. Aún si eres una loca frustrada, un practicante del bondage, un sadomaso. Aún si eres un ministro del gobierno del Mesías. La red te soporta, jamás te excluye.
La red tiene un estomago resistente.
El señor Palahniuk menciona que muchas de sus historias y de las historias que lee, tratan precisamente de gente solitaria buscando a otros solitarios frustrados. El club de la pelea. El club de las chicas que toman te y galletitas. El club de los desparchados que comentan política. El club de los swingers.
Millones de solitarios buscándose. Encontrándose. Alejándose nuevamente.
Miles de novelas, blogs y microblogs tratan de personas solitarias y sus historias agridulces o simplemente vanas. Miles de seres ansiosos por una entrevista, un comentario, un follower.
Tus 15 minutos de fama estan del otro lado, del lado de los Nuevos Periodistas, o de los Post-escritores.
Tus 15 minutos de fama responden a una canción de tu Ipod, a una selección de Last FM o algo que te recomienden. Esto te define.
Una respuesta. Un comentario. Un nuevo follower. Un nuevo amigo.
Suspiras. Ya no estás solo.
Ahora podrás enfrentar los demoniosinsospechadosdelavidaysusconsecuencias.
¿Y que mejor para concluír un texto profundo que una imagen desconcertante?
viernes, marzo 05, 2010
I Know?
Se trata de exprimir las palabras, forzar su significado, su contundencia, su impenetrabilidad....
La música del Ipod es insulsa como las páginas de Soho. Pero igual es todo lo que puedes comentar en una red social de posibilidades infinitas pero de vicios insalvables. Habla de Uribe, Habla de los terremotos, los desordenes sociales, las futuras elecciones, el destino del mundo, el destino de tu mundo.
Redes sociales, fluyan por mis manos. Lloran los guaduales, dijo el policía, and stuff, and again. Una y otra vez. Nada es especial en un mundo de especialistas, en un mundo de chicos hermosos, lesbianas filosóficas, ciberadictos cuantícos, chicos electrónicos que saben recitar a Ovidio en Latin. Inmigrantes sabios conocedores de todo, de todos. Creíamos que el mundo estaba contenido en un blog, en la summa teologica, en la Biblioteca inagotable de la red, esa en la que todos se conectan, En la que todos se masturban. El universo inicia y se acaba en 140 caracteres, en el número de tus followers, en el número de disputas que has tenido con otros Chicos Sabios y Tecnológicos. Eres un gran escritor de aforismos. The first mammal with pants. El primer teórico del Twitter.
La tristeza, la felicidad, la incapacidad para conjurarlas, son un comentario, un mensaje en el facebook. Un comentario en el blog. Ser auténtico es publicar tus orgasmos en la red. No eres triste si tus followers en el twitter no lo sabes.
No eres un gran autor a menos que emplees el lenguaje electrónico de etiquetas y vulgaridades. Ser auténtico es pertenecerle a tus followers, llorar con ellos, sentir sus miedos, amar sus vicios, participar en orgías infinitas mediante una cámara. Te observamos, te observan. ¿Que tan grande lo tienes? ¿Cuantas posiciones conoces? ¿Cual es la talla de tu bra? Debes ser auténtico, confesarlo. ¿Cuantas pijas has tenido en tu garganta a la vez? ¿Fuiste sodomizado por tu hermano? ¿Cuantas pastillas de X metiste en el Rave y a cuantas adolescentes penetraste? ¿Cuantas? ¿Cuando?
Si lo sabes debes comentar. Si no tienes vida social, si solo eres una prótesis de la pantalla y el teclado, intenta convencerlos a todos opinando en mil foros y siguiendo a mil Twitters. Eres el posthumano, eres Metrosexual, políglota, consumes Yage y Popper, Tienes varios postdocts en cultura virtual. Muestrame tu vagina, yo te invito a mis orgías privadas. Insultame con Lacan, yo citaré a Deleuze. Háblame de los Hadrones, Yo me culiare a una chica con tetas a lo lady-gaga. Tienes un piercing en el clítoris? Yo tengo 20! Ergo Proxy? Vi a Coldplay en Platino! Proteómica neuronal? Bah yo soy accionista de Soho!!!
Comentamé, cítame, fóllame, Si eres más polvo, quedarás inmortalizado en la red.
La música del Ipod es insulsa como las páginas de Soho. Pero igual es todo lo que puedes comentar en una red social de posibilidades infinitas pero de vicios insalvables. Habla de Uribe, Habla de los terremotos, los desordenes sociales, las futuras elecciones, el destino del mundo, el destino de tu mundo.
Redes sociales, fluyan por mis manos. Lloran los guaduales, dijo el policía, and stuff, and again. Una y otra vez. Nada es especial en un mundo de especialistas, en un mundo de chicos hermosos, lesbianas filosóficas, ciberadictos cuantícos, chicos electrónicos que saben recitar a Ovidio en Latin. Inmigrantes sabios conocedores de todo, de todos. Creíamos que el mundo estaba contenido en un blog, en la summa teologica, en la Biblioteca inagotable de la red, esa en la que todos se conectan, En la que todos se masturban. El universo inicia y se acaba en 140 caracteres, en el número de tus followers, en el número de disputas que has tenido con otros Chicos Sabios y Tecnológicos. Eres un gran escritor de aforismos. The first mammal with pants. El primer teórico del Twitter.
La tristeza, la felicidad, la incapacidad para conjurarlas, son un comentario, un mensaje en el facebook. Un comentario en el blog. Ser auténtico es publicar tus orgasmos en la red. No eres triste si tus followers en el twitter no lo sabes.
No eres un gran autor a menos que emplees el lenguaje electrónico de etiquetas y vulgaridades. Ser auténtico es pertenecerle a tus followers, llorar con ellos, sentir sus miedos, amar sus vicios, participar en orgías infinitas mediante una cámara. Te observamos, te observan. ¿Que tan grande lo tienes? ¿Cuantas posiciones conoces? ¿Cual es la talla de tu bra? Debes ser auténtico, confesarlo. ¿Cuantas pijas has tenido en tu garganta a la vez? ¿Fuiste sodomizado por tu hermano? ¿Cuantas pastillas de X metiste en el Rave y a cuantas adolescentes penetraste? ¿Cuantas? ¿Cuando?
Si lo sabes debes comentar. Si no tienes vida social, si solo eres una prótesis de la pantalla y el teclado, intenta convencerlos a todos opinando en mil foros y siguiendo a mil Twitters. Eres el posthumano, eres Metrosexual, políglota, consumes Yage y Popper, Tienes varios postdocts en cultura virtual. Muestrame tu vagina, yo te invito a mis orgías privadas. Insultame con Lacan, yo citaré a Deleuze. Háblame de los Hadrones, Yo me culiare a una chica con tetas a lo lady-gaga. Tienes un piercing en el clítoris? Yo tengo 20! Ergo Proxy? Vi a Coldplay en Platino! Proteómica neuronal? Bah yo soy accionista de Soho!!!
Comentamé, cítame, fóllame, Si eres más polvo, quedarás inmortalizado en la red.
domingo, febrero 28, 2010
isolation
Puertas y ventanas
Vacías
Abiertas
El olor a gas
Quemándose sobre las paredes
Puertas cerradas
Cortinas en el reflejo de una luz
Repetición de las cosas
Los sonidos
Los momentos
Sombras inclinadas
En una pared sin dimensiones
Libros en los estantes
A media noche
Algo de calma
Algo de insomnio.
Vacías
Abiertas
El olor a gas
Quemándose sobre las paredes
Puertas cerradas
Cortinas en el reflejo de una luz
Repetición de las cosas
Los sonidos
Los momentos
Sombras inclinadas
En una pared sin dimensiones
Libros en los estantes
A media noche
Algo de calma
Algo de insomnio.
miércoles, febrero 03, 2010
domingo, enero 17, 2010
lunes, enero 11, 2010
Lilith
Un país que nadie recuerda
Una noche
Del barro creas tu libertad
y engendras
los monstruos de manos y ojos
los monstruos que gritan
y estorban
los monstruos sufrientes que
renuevan la vida
pero
Debes someterte nuevamente
a la palabra
a tu dueño
al país que nadie recuerda
al sueño de la curiosidad
Debes someterte
Ser suya.
Una noche
Del barro creas tu libertad
y engendras
los monstruos de manos y ojos
los monstruos que gritan
y estorban
los monstruos sufrientes que
renuevan la vida
pero
Debes someterte nuevamente
a la palabra
a tu dueño
al país que nadie recuerda
al sueño de la curiosidad
Debes someterte
Ser suya.
domingo, enero 10, 2010
sábado, enero 09, 2010
Lo quiero todo incluso lo bajo
Lo oscuro
Lo que me ha sido negado, por toda indigna conveniencia,
Lo que es de otros pero era mío
Lo pasado y lo futuro
Lo que se lamenta perdido, y lo que podrá ganarse
Lo quiero todo y no daré tregua
La ovación del mundo y el derecho a la belleza
Lo vano y lo vencido, lo sublime, lo oculto
Mi destino es poseerlo
Que nada me sea negado
Lo quiero todo, que sea mío
En este momento.
Lo oscuro
Lo que me ha sido negado, por toda indigna conveniencia,
Lo que es de otros pero era mío
Lo pasado y lo futuro
Lo que se lamenta perdido, y lo que podrá ganarse
Lo quiero todo y no daré tregua
La ovación del mundo y el derecho a la belleza
Lo vano y lo vencido, lo sublime, lo oculto
Mi destino es poseerlo
Que nada me sea negado
Lo quiero todo, que sea mío
En este momento.
No quiero saber
de la noche
o sus imposturas
Sus ebrios amigos
simpáticos cerdos del arte
o prostitutas
viejas y amables
o el sexo libre
la carroña rojiza
Demasiado sabio
para el mundo moderno
y burgués
Que desprecia
el chico de cresta azulada
con su Ipod
amenazante
No quiero oirlo
En la noche
que es su refugio
junta a citas de libros infames
citas interminables
copiosas
Que construyen el mundo
vendido y burgués
que desprecia el artista
en la noche
de la noche
o sus imposturas
Sus ebrios amigos
simpáticos cerdos del arte
o prostitutas
viejas y amables
o el sexo libre
la carroña rojiza
Demasiado sabio
para el mundo moderno
y burgués
Que desprecia
el chico de cresta azulada
con su Ipod
amenazante
No quiero oirlo
En la noche
que es su refugio
junta a citas de libros infames
citas interminables
copiosas
Que construyen el mundo
vendido y burgués
que desprecia el artista
en la noche
Nunca olvida la tarde cruel
Que se vuelve en noche y pesadilla
Nunca olvida la arquitectura condenada
De ese árbol hambriento de recuerdos
Nunca olvida en su agonía
Los pasos fríos, agotadores e inciertos
De momentos premiados o insatisfechos
Nunca olvida su mirada
La raíz amarga de todo sentimiento
Nunca olvida en su calma
La voluntad de quemarse vivo
Y sobretodo nunca olvida su dolor
El dolor que carcome día a día
Su esperanza
Que se vuelve en noche y pesadilla
Nunca olvida la arquitectura condenada
De ese árbol hambriento de recuerdos
Nunca olvida en su agonía
Los pasos fríos, agotadores e inciertos
De momentos premiados o insatisfechos
Nunca olvida su mirada
La raíz amarga de todo sentimiento
Nunca olvida en su calma
La voluntad de quemarse vivo
Y sobretodo nunca olvida su dolor
El dolor que carcome día a día
Su esperanza
jueves, enero 07, 2010
miércoles, enero 06, 2010
domingo, septiembre 06, 2009
textos para nadar
Nada que pueda pensar su cabeza idiota. Nada que pueda pasar, que pueda ocurrir. Nada.Cuatroparedes obtuso entendimiento. En la imposibilidad. En la imbecilidad de su pequeño cerebro. Nada, visible, poético, sensible o real. Nada en su deformidad innata. Irreversible. Predeterminada.
Nada en la noche, al llegar a una calle concurrida de idiotas insensibles.
Nada en su incapacidad de observar la miseria propia, su fealdad, su nulidad.
Es un punto gris, mediocre, de oficina. Nada en la pantalla llena de pornografía y gotas de masturbación. Nada en las cuatroparedes de sus recuerdos grises, nada en su vida, nada nuevo bajo el sol de su mundo. Miradas furtivas a muchachas modernas y posmodernas. Nada que pueda encontrar su entendimiento. Nada, ni tristeza o alegría. No a la fuerza, no bruscamente, será eliminado por el brillante entendimiento de los otros, por su nada, por su cabeza gris, idiota, finita, limitada.
jueves, agosto 20, 2009
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