Te conectas a la red pues esperas hablar con alguien a miles de kilómetros de distancia. El te hace bien, juntos hacen el bien. Juntos son algo ¨bonito¨. Beren y Luthien, la chica élfica très sympa. La chica que en algún sentido y para el mundo que te observa será perfecta. Inteligente, culta, simpática. Darás una vuelta complicada de Tango mientras suena Orisha. Una mano cualquiera tocará tus manos pero será rechazada con un grito de guerra. Territorio tomado por el chico que se divierte a miles de kilómetros con las nenas extranjeras. Eres el centro del grupo. La artista que mide a todos con orgullo y superioridad. Puedes hablar sobre el átomo o sobre una velada en el campamento scout. Digieres los ejércitos de la ruina y las aventuras del desconcierto. Luthien estás sin Beren pero su recuerdo apartará a los carroñeros más deprisa que un cinturón de castidad. Luthien, eres tú y quedan otras. Me han dicho que eres imposible y que todo es imposible. Si horrible muchacho todo lo es, y las voces de la inteligencia y la autoridad te lo han confirmado. Límite. Marcho hacia mis límites, y debo intentar superarlos, demostrar a la voz de la autoridad y la confianza que se ha equivocado, o nada luego tendría sentido. Muchacho horrible que deja de confiar en su maestro y en sus desapacibles rumores. Tal vez aún podamos encontrar su punto débil en la fiesta.
Me hundiré entre el litoral arenoso, junto a las algas Y las rocas. Mi voz no llegara ante ti Se perderán mis recuerdos con la marea y la deriva Todo mi dolor será silenciado Por tu continua negación Seré manglar o arrecife, ave migratoria o extranjero desolado? Y si tu me desprecias, aunque te llame por el nombre Impronunciable, lo sentirás alguna vez? O como frágil veleta, me dejaras hundir Y Me obligaras a olvidar?
Rodolfo Perilla Nieto Ganador del Concurso Promasa de Poesía y narrativa breve 2007.
Salad- drink the elixir Radiohead- Faust Arp Metric- I. O. U Metric- Wet blanket Soap & Skin – Spiracle Velvet underground- waiting for the man Brian Eno- Third Uncle Death in June- Heaven Street Einsturzende Neubauten- Die Befindlichkeit des Landes Southern Death cult- Fatman/Moya FM Einheit- Princess crocodrile Stereo Total - Wir Tanzen Im 4-Eck Stereo Total - Ich bin der Stricherjunge Belle and Sebastian- Wrong girl
d....
Necesitar un buffer emocional, algo que cure el peligro, un guía en la tierra desconocida (revisitada) de la crueldad.
Malcolm Lowry Un trueno sobre el Popocatépetl, de Poemas selectos
Más allá del volcán Popocatépetl negras nubes, presagio del relámpago, en formación avanzan contra el viento. Del mismo modo que, contra otra fuerza, como henchido metal, defiende el viento de la razón al corazón humano hasta que la locura va anegando a la mente agrietada. Mente que impulsa ya su propia inercia, pétalo desgajado de árbol fuerte, ¿en dónde arraigará sino en la sombra, la tiniebla final? Tomar las armas, defender al viento. Salmistas de la angustia, heredad humana, la razón permanece aunque abandone vuestra mente. La razón permanece con las aves blancas que vuelan contra el viento más alto que otro vuelo, donde Chéjov dijo que está la paz, en donde cambia el corazón y estalla el trueno.
Why can't I get just one kiss? Why can't I get just one kiss? Believe me, Somethings I wouldn't miss But I look at you pants and I need a kiss. Why can't I get just one screw? Why can't I get just one screw? Believe me, I'd know what to do. But something won't let me make love to you. Why can't I get just one fuck? Why can't I get just one fuck? I guess it's got something to do with luck But I've waited my whole life for just one Day after day I get angry And I will say That the day is in my sight When I take a bow and say goodnight Oh my my my my my oh my mum Have you kept your eye Your eye on your son? I know you've had problems You're not the only one When your sugar left, he left you on the run Mo my my my my my mo my mum Take a look now Look what your boy has done He's walking around like he's number one You went downtown and got him a gun. Don't shoot shoot shoot that thing at me Don't shoot shoot shoot that thing at me You know you got my sympathy But don't shoot shoot shoot that thing at me Don't shoot shoot shoot that thing at me Don't shoot shoot shoot that thing at me You know you got my sympathy But don't shoot shoot shoot that thing at me Broken down kitchen at the top of the stairs Can I mix in with your affairs? Share a smoke, Make a joke Grasp and reach for a leg of hope Words to memorize, words hypnotize Words make my mouth exercise. Words all fail the magic prize Nothing I can say when I'm in your thighs Oh my my my my my mo my mother I would love to love you lover City's restless It's ready to pounce Here in your bed from ounce to ounce Sayin' oh my my my my my mo my mother I would love to love you lover The city's restless It's ready to pounce Here in your bed from ounce to ounce I've given you a decision to make Things to lose, things to take Just as she's about ready to cut it up She says Wait a minute honey I'm gonna add it up Add it up (x8) Day after day I get angry and I will say That the day is in my sight When I take a bow and say goodnight
Debes jugar a Flaubert pequeño Ashcroft. Debes jugar a ser Flaubert. La literatura moderna apesta. Los conceptos modernos de estética apestan. Debes ser grande y apestar más que todos ellos. Llorar con lágrimas más tiernas que las del universo entero. Ashcroft. Debes rechazar las aulas. Inventar tu frío y solitario mundo. Mundo que huye del mundo de lo humano. Predicar a los nativos de un asteroide virgen los nuevos conceptos que han envejecido en tu garganta. Ashcroft despreciado por sus pares, vende baratijas a los negritos de los puertos interplanetarios. Comerciante de los conceptos del inframundo. Ouchitel de los seudos. Ashcroft. Eres el viajante de los cometas. Vuelves cada 3 siglos de visita a nuestro sistema solar. En Alfa centauri has aliviado la lujuria de las rameras de ambarinos tentáculos. En Aldebaran te has enfrascado en una polémica con el irreverente de turno. En Betelgeuse te has intoxicado con un opioide experimental procesado por otros artistas del antimundo. Hermosa intoxicación soy la imagen residual de uno de tus más vulgares sueños. Ashcroft despiertas del sueño, pero no convertido en un voluminoso insecto sino en un adolescente prematuramente envejecido. Soy el vómito de una ameba pretenciosa. Una ameba unidimensional que no participa de los descubrimientos del cosmos. Ashcroft es mi dios. Me pierdo en la grámatica de un voluminoso necronomicon digitalizado. Mis neuronas son débiles como mi respeto por sus leyes. Ashcroft es el Dios padre que se transfigura en la trinidad. No he enloquecido al ver la trinidad como alguno de los eremitas que venera mi Dios. Solo he bostezado. No he comprendido. No soy digno de la trinidad que busca con fervor la absolución de mis pecados. Dios-Ashcroft se materializa en un mendigo que sufre por la belleza del cosmos. El mendigo–artista, policíadelaverdad. Aschroft llora por la belleza y por la crueldad de los otros policías-humanos pero ellos no han comprendido. Ahora el mendigo se hace Verdad. Dios padre, dios de la venganza. Seremos triturados por la máquina hermosa, por la máquina culta. ¨Yo soy el que soy¨ dice el mendigo. Te condeno a que mueras ahogado entre los excrementos de la ameba. Pero para tí no existirá el réquiem ni la luz eterna. Para tí no existirán los coros de doncellas ni los aplausos del mundo. Dios es el verbo que se oculta en la sensualidad del silencio. Pero no has comprendido sus gemidos deseperados en el desierto. Engordas como el monje en su celda electrónica. Has blasfemado contra la trinidad, no te has alegrado de los sonidos de su melodía. Has orinado ríos en los evangelios de la belleza. Has ensuciado las letras de su calma. No eres serpiente. Eres residuo. Como tal te escupo.
Bienaventurados sean los que han despreciado el lenguaje de la ameba.
Ser superficial y vacio. Todas las cosas que vienen a molestar y ofenderme. El pasto gris, la corteza del árbol, el sol que todo lo mira. Vacio. Hoy no hay nada que esperar, es mejor esconderse de los hombres y sus cosas, bajo el alargado manto del pasto cerca de la iglesia.
Ella ha dicho ¨eres vacío¨.
Yo y la materia, el agujero universal, la vacuidad infinita del átomo. Vacio. vaciado de todas las cosas, vortex del frío, un horror emocional, cerca del caos, lejos de cualquier posible honestidad.
Ella ha dicho ¨no te importa¨. La pared blanca que corre hasta la iglesia es el signo de un algo remoto? De un algo posible? Los dioses primordiales arrasaran con el universo material, con el universo humano. Establecerán un nuevo orden de horror, que será- al cabo de pocos eones - un nuevo orden de abulia. El ha dicho ¨eres una ridícula y vieja bacteria. Deberías estremecerte¨. Pero los golpes han caído sobre el mecanismo entumecido de la mente. Los golpes no han tocado, no interesan.
El comprende todos los textos. Los devora. Actúa en defensa de los otros. La conciencia de los otros. Eres el paisaje que trae la conciencia del horror, del desaliento y la tristeza. Eres lleno cosas y emociones. En universos posibles o alternativos ella te amaría y serían lo eterno lo monótono. Los insectos parasitan mi ropa y desde otras dimensiones desconocidas, los infusorios envían sus seudópodos en la dirección del bajo mundo.
Que vengan los ancianos tenebrosos! Los asesinos ocultos, los patriotas de la materia!
Ellos no traerán el vacío ni eliminaran mi vacio.
Bajo el árbol de hojas cortas, encontré la verdad.
Johann es un temperamento artístico. Uno de aquellos chicos que escriben ARTE y POESIA con mayúsculas. El VERDADERO ARTE y LA VERDADERA POESIA prefiguradas por Renaud en su ensayo sobre el teatro de lo oscuro en los años treinta del siglo pasado. Solo él ha recorrido la complejidad de Bartok, la inmediatez de Panternovik, la dulzura trágica manifestada en los labios de Pougachev y Leoncavallio.
Un rictus de desaliento corre como una cicatriz por su rostro. El ¨Je suis venu au monde trés jeunne dans un temps tres vieux¨ parece reafirmar cada uno de los valores de miedo y asco que le producen la estupidez de su época.
Johann se queda en su casa los viernes por la tarde. Aborrece las muchedumbres estúpidas de Latinoámerica que bailan reggaetton y practican ejercicio. Johann lee y relee las obras de Pavel Ouganov, otro incompredido como él, mientras recuerda la belleza decadente de una instantanea firmada por Arbus. Johann tiene una novia de rara belleza elfíca, una mezcla entre Virginia Poe y Cate blanchett si esta fuera talla 38D. Ambos se entretienen en la lectura de Coleridge y su ´eternal activity without movement¨ post coital. Johann tiene una verga enorme pero desprecia las miserias del sexo. Ese sexo que nos convierte en alimañas fascistas, ese sexo que nos impide llegar hasta el otro y formar un todo con el, en medio de una apoteosis de arrullos. Quisiera volver a la castidad pretemporal, embrionaria, celular, atómica, de las partículas elementales… algo un poco más allá del caos y del prozac.
Johann Von Bundenbrook es un ser superior, intelectual y físicamente. Desprecia las aulas aunque es el mejor de su clase. Prefiere los estudios marginales, los marginalia. Las cabálas del eterno resplandor, la poética atrabiliaria, los ejercicios del antipoder, los relatos sobre mundos futuros y espíritus presiderales son para el cómo golosinas en la boca de un niño. Johann escupe su sistema, esboza su novum organum que dará libertad a los cuerpos raquíticos y a las mentes sin alma. Luego saca de su estuche de terciopelo el violín que le regalaron cuando tenía 5 años, y comienza a tocar el cuarto movimiento de la Partita BWV 1004.
Una tristeza infinita recorre su cuerpo, una tristeza tan grande, tan contundente que ni aún una bala de revolver podría terminar con ella. Su madre folla con su amante lesbiana en la habitación contigua. Sus hermanas se dedican al bondage y al tráfico de drogas. Sus hijos – en el caso remoto que llegaran a nacer – engrosarían la abultada lista de desempleados y transexuales del país. Su padre escribe el blog más leído de Colombia, una columna sosa sobre la economía política del gobierno y de cuando en cuando sniffa una raya de coca. Johann ha conocido todas las drogas, una por una las ha amado y violado.
Ahora el es su peor droga, su última droga.
Llama Alejandra Barrera su novia. No ha cambiado su voz desde cuando salió del colegio en la Prom del 02. Ahora es más alta, más sexy, más dulce. Una chica electrónica en un mundo electrónico.
Le propone un trío a Johann con su amiguita Narnya, pero Johann no se encuentra de humor para actividades decadentes –le dice- Prefiere dedicarse al modelamiento molecular de la vía MAP kinasa en un estado de mínima entropía. Alejandra insiste. Sabe que Narnya también lo desea y juntas se desean. Es inútil. Alejandra tendrá que ir sola de farra con Narnya y con Jack un amigo pervertido de las dos, que no puede evitar mostrar a todas horas su desesperante cara de hambre.
Ahh el mundo, esa sucia letrina que se inmortaliza entre los comentarios vanos de un seudointelectual rencoroso, lleno de lascivia, ávido de honores. Johann comprende plenamente a Tolstoi cuando le decía a Gorki: Yo soy más Mujik que tú.¨ La verdadera rebeldía es la que nos une en nuestra miseria, no la que nos juzga bajo los ojos de una nueva ética del deseo. No hay respuestas disponibles ante ninguna pregunta. A lo sumo tendremos que limitarnos con nuestra derrota secular. Habría que sacudir el pequeño cerebro de los pseudos, sin rabia, sin odio, con mucha compasión.
Por la noche Johann escribe unas notas en su diario: ¨Joyce quisiera copular con el alma, yo me contentaría invalidar su putrefacción ¨ En el periódico lee una nota sobre el asesinato de un metalero a manos de un skinhead. Se trata de Charles Partenoit , un antiguo camarada de drogas de la época del colegio.
Tiernas lágrimas caen de sus ojos azules, llora por los compañeros muertos, por los tristes espectros de la cultura despiadada. El llanto es liberador, pero una vez más se sume en un estado de triste somnolencia. El mundo es triste - piensa él-, como ese metalero de largos y negros rizos , caído por la mano del odio y el miedo. Quisiera vomitar pero se lo impiden sus reflejos estéticos. Además el claroscuro de la luz sobre la ventana es tan hermoso como un Rembrandt o como un Vermeer! Feliz cómo un Goethe adolescente, antes de su muerte, se derrumba en la cama y piensa ¨mehr licht¨.
Al día siguiente lo despierta la voz orgásmica de su madre. Pronto se decidirá a salir del closet. Llama Alejandra arrepentida para comentarle que termino copulando en la fiesta con un individuo grosero, gordo y tosco que le presentó su amiga Narnya. Alejandra quiere rasgarse las vestiduras y lanzarse a sus pies, pero Johann la mira comprensivamente y la perdona. No le duele la traición; le duele que Alejandra se halla rebajado con un ser inferior, con un columnista de Soho. Nuevas lágrimas corren por sus ojos, pero perdona.
El cielo es ahora apacible …. La tempestad que precede a la calma, el abatimiento que es una antesala del horror.
Repentinamente ha tenido un presentimiento. Algo como un deja vu, algo como un recuerdo ancestral, que lo ha golpeado súbitamente. Ahora lo sabe. Alguien o algo lo liberará de su tristeza. Algo bajo y sucio que se arrastra por los inciertos corredores de la mezquindad y la pobreza espiritual. Suena un aire de réquiem que como una trompeta, difunde su pasmoso clamor por los sepulcros de las regiones apartadas. Oh! Quantus tremor est futúrus, cuncta stricte discussúrus, Quando judex est venturus!
Un rostro lleno de odio y deseo lo mira. Un rostro indigno de él. Un rostro hambriento de sexo, un mendigo del sexo que aborrece todo su mundo y todas sus obras. Avanza hacia él armado.
Jack lleno de faltas y errores. Jack que no cree en la tristeza o la culpa.
Amigo mio: pierdes demasiado tiempo con las fiestas, con el licor con las p.... Flaubert a Maupassant. 1878
Las adolescentes caminan despreocupadas por las calles brindando su sexo gratuito a los paseantes inmorales pero yo estoy solo, mucho más que un PERRO DE TRES CABEZAS con cálculos renales. Que me importa a mí el arte o la ciencia Que Deleuze hable del deseo y Foucalt del Poder No me evitan lo uno, ni me entregan lo otro Cristo ha muerto por mis pecados, cuando debía haber muerto por mi deseo.
Camino en una biblioteca de provincias El refugio para el estilita, para el profesor, para el rencoroso en ciernes Pero, cuantas mujeres de cuellos largos como cisnes, con piel de ebano con ropas escasas.
Cuantas infelices de manos largas y sonrisas interesadas?
Entro al bar rock y ponen mi canción, pero llega ella, la chica electrónica la condesa del lumpen, a retarme con su mirada. de nuevo tengo que escapar con el alcohol y el rencor y planear una masacre imaginaria.
Cómo habría de escribir mi Madame Bovary, bajo tales circunstancias? Dichoso flaubert que vivia bajo faldas largas, escotes victorianos y guantes largos y duros al menos espíritu romántico él, valoraba las mujeres y el amor.
Oh, y si hemos ofendido a las portadores de tumba A las chicas incapaces, a las vulgares ladronas Recuerda que habran zorras en el 2020 y con ellas no seremos tan corteses.
