miércoles, diciembre 31, 2008
L´a visperé d´anne noveaux
Chicas embarazadas de 16 años, chicos que meten pegante, violadores en la noche. Algo de significado. Nous sommes l´anverse de la vie.
viernes, noviembre 21, 2008
I´m a fucking idiot
Bienvenidos al mundo de lo intransigente y de lo cool. Lamentamos informarte que el guardia de seguridad no te permitirá Seguir. Adentro ellos se divierten. Sniffan rayas, se manosean, giran en circulos definidos sobre las pistas musicales que inventa un chico de rastas y gafas rojas. NO podrás entrar y así es.. El guardián te lo impide. Kafkiano.
Hemos llegado a nuestros límites, o mejor, lo hemos intentado.
Pero el mundo, o la imagen que tenía del mundo- lentamente se desmorona.
(Si no te ha quedado lo suficientemente claro, ya vendrán otros a sentir lástima por tus 3 minutos de felicidad- Ohh ese pobre imbecil: NO COMPRENDE).
Bueno hemos comprendido.
Suena I´m a fucking idiot de Venetian Snares. Música cool que podría interesarle a los artys de provincia (Por fin X está escuchando música adecuada!!!!) Podríamos decir en tono docto ¨ Satie intentaba cosas parecidas en Montmartre con las vexations, con los Carnet d'esquisses o con la musique d'ameublement . shhh.... mejor silencio. NO somos DJs ni productores musicales. No somos artistas participando en una orgía de pastillitas y sexo escatológico. No somos nada.
(Quiero clonazepan y castración. Quiero ser una tecnozorra follada por cyberdrogos bellos e inteligentes. Quiero que lo filmes con tu Webcam para el próximo documental sobre la posmodernidad (Así le llaman a esto?)).
Ya hemos llegado a nuestros límites -algo que podrás comentar luego ,tal vez de pasada- con el círculo artístico/under de alguna fiestecita juvenil. ¨Oh sí yo lo conocía, un perfecto pelma, un seudo¨.... etc. Una anecdota jocosa que será celebrada incluso por el gran Efra Medina (al que envidias en secreto).
Luego la publicaran en Soho, pero tu eres demasiado listo para venderte.
Ahora deberías poner mala cara. Cómo se atreve el imbecil a divulgar la música culta en su insignificante espacio virtual? (Además su pequeño cerebro es incapaz de comprenderla). Si pudieramos le pateariamos el trasero.
viernes, noviembre 07, 2008
El chacal austríaco dijo que `nació para violar´
Un informe psiquiátrico asegura que Josef Fritzl sufre una grave "incapacidad emocional". Está acusado de encerrar y violar durante 24 años a su hija, con la que tuvo siete niños
(© Tucumán Noticias)
© Infobae | 22/10/2008-09:42 hs. | Según asegura el diario sensacionalista Österreich en su edición de mañana, el examen psiquiátrico realizado al presunto violador, revela una "alteración de las preferencias sexuales" y una "incapacidad emocional".
Unas alteraciones de la personalidad que, según el diario, vienen derivadas de experiencias en su infancia y de la marca dejada por "una excepcionalmente fría relación con su madre".
Esa conclusión está reflejada en un informe psiquiátrico de 170 páginas al que habría tenido acceso el periódico.
En él, la psiquiatra Adelheid Kastner indica que, bajo una superficie banal se esconde, en palabras del propio Fritzl, "una vena maligna".
El informe recoge el testimonio del acusado, que llega a indicar de sí mismo que "para alguien que nació para la violación, se contuvo mucho tiempo". Según la autora del peritaje, existe el riesgo de que el futuro Fritzl "cometa actos con graves consecuencias".
Ya la pasada semana, la prensa local filtró un primer extracto del informe psicológico de Fritzl en el que se concluía que está en plenas facultades mentales.
Tras varias sesiones de entrevistas, la psiquiatra, descartó que el llamado "carcelero de Amstetten" sufra algún tipo de enfermedad mental. Además, el documento pericial calificaba de "imposible" que Fritzl estuviera en estado de embriaguez permanente durante los 24 años que duró el cautiverio y las reiteradas violaciones de su hija Elisabeth.
Fritzl se enfrenta a los cargos de privación de libertad, incesto y violación y podría ser también acusado de esclavitud y de homicidio, tras indicar un informe que uno de los hijos fruto del incesto, y que murió 70 horas después del parto, habría sobrevivido si hubiera recibido atención médica.
Durante los 24 años que estuvo encerrada en el sótano, Elisabeth dio a luz a siete niños, tres de los cuales fueron adoptados oficialmente por Josef y su esposa, Rosemarie, tras simular que la hija-madre había huido del hogar para refugiarse en una secta desconocida y había abandonado a sus bebés delante de la casa de sus padres.
Los otros tres hijos-hermanos de Elisabeth nacieron y vivieron siempre bajo tierra, sin ver la luz del sol hasta el pasado abril.
Un informe psiquiátrico asegura que Josef Fritzl sufre una grave "incapacidad emocional". Está acusado de encerrar y violar durante 24 años a su hija, con la que tuvo siete niños
(© Tucumán Noticias)
© Infobae | 22/10/2008-09:42 hs. | Según asegura el diario sensacionalista Österreich en su edición de mañana, el examen psiquiátrico realizado al presunto violador, revela una "alteración de las preferencias sexuales" y una "incapacidad emocional".
Unas alteraciones de la personalidad que, según el diario, vienen derivadas de experiencias en su infancia y de la marca dejada por "una excepcionalmente fría relación con su madre".
Esa conclusión está reflejada en un informe psiquiátrico de 170 páginas al que habría tenido acceso el periódico.
En él, la psiquiatra Adelheid Kastner indica que, bajo una superficie banal se esconde, en palabras del propio Fritzl, "una vena maligna".
El informe recoge el testimonio del acusado, que llega a indicar de sí mismo que "para alguien que nació para la violación, se contuvo mucho tiempo". Según la autora del peritaje, existe el riesgo de que el futuro Fritzl "cometa actos con graves consecuencias".
Ya la pasada semana, la prensa local filtró un primer extracto del informe psicológico de Fritzl en el que se concluía que está en plenas facultades mentales.
Tras varias sesiones de entrevistas, la psiquiatra, descartó que el llamado "carcelero de Amstetten" sufra algún tipo de enfermedad mental. Además, el documento pericial calificaba de "imposible" que Fritzl estuviera en estado de embriaguez permanente durante los 24 años que duró el cautiverio y las reiteradas violaciones de su hija Elisabeth.
Fritzl se enfrenta a los cargos de privación de libertad, incesto y violación y podría ser también acusado de esclavitud y de homicidio, tras indicar un informe que uno de los hijos fruto del incesto, y que murió 70 horas después del parto, habría sobrevivido si hubiera recibido atención médica.
Durante los 24 años que estuvo encerrada en el sótano, Elisabeth dio a luz a siete niños, tres de los cuales fueron adoptados oficialmente por Josef y su esposa, Rosemarie, tras simular que la hija-madre había huido del hogar para refugiarse en una secta desconocida y había abandonado a sus bebés delante de la casa de sus padres.
Los otros tres hijos-hermanos de Elisabeth nacieron y vivieron siempre bajo tierra, sin ver la luz del sol hasta el pasado abril.
jueves, octubre 23, 2008
Va a caer occidente. Se desploma la bolsa. Nuestra tierra colapsa entre el desorden y la revolución. Se esfuman los parásitos ampulosos de la tristeza. Va a caer el dolor en su vida, a todo lo largo y ancho. Van a caer sus preciosas imagenes de gente enferma y anormal que quizas la tranquilizan. Voy a entrar en un cuerpo cualquiera, que no me espera y al que no esperaré demasiado. Huirá ella hacia las tierras áridas buscando sus recuerdos felices, en un pueblo de mar y sal. El caerá en la responsabilidad de la familia y el hogar. El ego caéra como una droga y un insulto. Ella canta animada una fuga y un tango. Una voz ampulosa menciona que el tango no se baila, solo se escucha. Un mechón de hombre genial reprueba con asco y vanidad las muecas de la gente. Todos aplauden. Todos se rinden ante su encanto de chico de provincia. Por que tú no lo haces también?
viernes, octubre 17, 2008
lunes, septiembre 29, 2008
sábado, septiembre 20, 2008
......
Llévame hasta los límites de esa hojarasca febril, déjame ser bacteria, protista o fungi, soy una célula de multivariables decantadas, aquí hoy o mañana, siente dolor, por cada neurona exprimida, por cada palpitación que se irá sin pedir permiso, por todo ese mecanismo de lagrimas y mocos, ese motor inútil de órganos y huesos, que sufre por ser yo por ser alguien...
¨llévame por ese cuerpo ávido de caricias, insensible al odio y las burlas, por esa secuencia de claroscuros que se funde en lo negro, moviendo nervios, zapatos, mechones de cabello soportados, observados con lujuria y crueldad, déjame salir de este mundo moderno de este falso imperio de responsabilidades, carteles y marihuana, déjame ser solo una mochila, un piercieng, una lata de van camps oxidada, una sola de las partículas bentónicas de Maria Leiva, hundiéndose en el már de alaska, sin sentir los témpanos de hielo, sola como una foca.
Ya no más furia, solo un segundo en el que pueda respirarse sin solemnidad, sin pretenderse alguien distinto, sin jactarse solo por pasar desapercibido entre la impostura del movimiento
solo estar ahí mirando un mundo por fín mio, que no condene ni obligue a odiar a alguien, un mundo como el de ella, donde solo importan esas flores blancas flotando en el estanque de una finca, sin prisas ni dolores, un mundo donde la caída triste de esas hojas, el vuelo detenido de los pájaros, las montañas azules que resplandecen en la cordillera, sean un sentido y una verdad, tibia y alegre, un rostro sin manchas de sarcasmo, un pensamiento que no germine en la lujuria, una sola célula en mi cuerpo que ya no respire el odio. Una prueba, única, de que soy importante y necesario para alguien, como tantos son necesarios y queridos por mi.¨
Se aletargaba. Rumiaba sus sueños y sus sueños lo envolvían en otra concha...
¨llévame por ese cuerpo ávido de caricias, insensible al odio y las burlas, por esa secuencia de claroscuros que se funde en lo negro, moviendo nervios, zapatos, mechones de cabello soportados, observados con lujuria y crueldad, déjame salir de este mundo moderno de este falso imperio de responsabilidades, carteles y marihuana, déjame ser solo una mochila, un piercieng, una lata de van camps oxidada, una sola de las partículas bentónicas de Maria Leiva, hundiéndose en el már de alaska, sin sentir los témpanos de hielo, sola como una foca.
Ya no más furia, solo un segundo en el que pueda respirarse sin solemnidad, sin pretenderse alguien distinto, sin jactarse solo por pasar desapercibido entre la impostura del movimiento
solo estar ahí mirando un mundo por fín mio, que no condene ni obligue a odiar a alguien, un mundo como el de ella, donde solo importan esas flores blancas flotando en el estanque de una finca, sin prisas ni dolores, un mundo donde la caída triste de esas hojas, el vuelo detenido de los pájaros, las montañas azules que resplandecen en la cordillera, sean un sentido y una verdad, tibia y alegre, un rostro sin manchas de sarcasmo, un pensamiento que no germine en la lujuria, una sola célula en mi cuerpo que ya no respire el odio. Una prueba, única, de que soy importante y necesario para alguien, como tantos son necesarios y queridos por mi.¨
Se aletargaba. Rumiaba sus sueños y sus sueños lo envolvían en otra concha...
jueves, septiembre 04, 2008
Comportamiento dispersivo, guiando a ciegos por las vías lluviosas, resentimiento demente. No fun,. La imagen es lo que quieres ver. La imagen es lo que ellos quieres que veas. La lluvia es escasa pero penetrante y solo es la imagen de la lluvia que quieres ver. En blanco y negro. En gotas de colores vibrantes. En photoshop. La lluvia es el desparche de lo que llamas vida. La vida es lo que no debes hacer ni desear. Los ciegos son guiados por gente amable hacia su destino entre palomas mugrosas, entre estáticas minucias. Ciega ora pro nobis.
Tu tambíen eres solo deseo en el tacto.
El mal son los otros.
Tu tambíen eres solo deseo en el tacto.
El mal son los otros.
sábado, agosto 09, 2008
A veces parece que esa gente viva en otro mundo. En otro plano astral. Luego Sonríes, intentas conversar, convencer que no eres un autista, solo tienes Asperger. Dice ella que no debes entrar a su vida, no le preguntemos nada, no hurguemos en sus intestinos. Solo en el templo de los machos omega encontramos un poco de paz, mientras suena una de esas canciones que tanto desprecian los artistas y la gente linda y bella. Un tiple desafinado, una voz ronca, una pareja que baila mal; ella con senos caídos y el con nada más que un disfraz de lujuria y ropa vieja y sucia. Debe uno aprovechar cuando el macho alfa es impotente o marica, se entran a jugar en condiciones ideales siempre y cuando un falso pesimista no nos indique con sus muecas de dolor y crueldad, que en esa noche hemos llegado tan lejos como podíamos.
Somos nulidad pero por favor, no hables en plural. Tu eres algo más refinado, algo más complejo y coherente. Una especie de Chaman en la selva electrónica, contemporáneo de todo. Un taxónomo de lo complejo. Un Mefisto con clase.
Desde hace años solo jugamos al diletante, al parásito de momentos agradables.
Somos nulidad pero por favor, no hables en plural. Tu eres algo más refinado, algo más complejo y coherente. Una especie de Chaman en la selva electrónica, contemporáneo de todo. Un taxónomo de lo complejo. Un Mefisto con clase.
Desde hace años solo jugamos al diletante, al parásito de momentos agradables.
jueves, julio 24, 2008
Joker
Te conectas a la red pues esperas hablar con alguien a miles de kilómetros de distancia. El te hace bien, juntos hacen el bien. Juntos son algo ¨bonito¨. Beren y Luthien, la chica élfica très sympa. La chica que en algún sentido y para el mundo que te observa será perfecta. Inteligente, culta, simpática. Darás una vuelta complicada de Tango mientras suena Orisha. Una mano cualquiera tocará tus manos pero será rechazada con un grito de guerra. Territorio tomado por el chico que se divierte a miles de kilómetros con las nenas extranjeras.
Eres el centro del grupo. La artista que mide a todos con orgullo y superioridad. Puedes hablar sobre el átomo o sobre una velada en el campamento scout. Digieres los ejércitos de la ruina y las aventuras del desconcierto. Luthien estás sin Beren pero su recuerdo apartará a los carroñeros más deprisa que un cinturón de castidad. Luthien, eres tú y quedan otras. Me han dicho que eres imposible y que todo es imposible. Si horrible muchacho todo lo es, y las voces de la inteligencia y la autoridad te lo han confirmado. Límite. Marcho hacia mis límites, y debo intentar superarlos, demostrar a la voz de la autoridad y la confianza que se ha equivocado, o nada luego tendría sentido. Muchacho horrible que deja de confiar en su maestro y en sus desapacibles rumores.
Tal vez aún podamos encontrar su punto débil en la fiesta.
domingo, julio 20, 2008
jueves, julio 17, 2008
Me hundiré entre el litoral arenoso, junto a las algas
Y las rocas. Mi voz no llegara ante ti
Se perderán mis recuerdos con la marea y la deriva
Todo mi dolor será silenciado
Por tu continua negación
Seré manglar o arrecife, ave migratoria o extranjero desolado?
Y si tu me desprecias, aunque te llame por el nombre
Impronunciable, lo sentirás alguna vez?
O como frágil veleta, me dejaras hundir
Y Me obligaras a olvidar?
Rodolfo Perilla Nieto
Ganador del Concurso Promasa de Poesía y narrativa breve 2007.
Y las rocas. Mi voz no llegara ante ti
Se perderán mis recuerdos con la marea y la deriva
Todo mi dolor será silenciado
Por tu continua negación
Seré manglar o arrecife, ave migratoria o extranjero desolado?
Y si tu me desprecias, aunque te llame por el nombre
Impronunciable, lo sentirás alguna vez?
O como frágil veleta, me dejaras hundir
Y Me obligaras a olvidar?
Rodolfo Perilla Nieto
Ganador del Concurso Promasa de Poesía y narrativa breve 2007.
miércoles, junio 25, 2008
L´ove is a menace
Salad- drink the elixir
Radiohead- Faust Arp
Metric- I. O. U
Metric- Wet blanket
Soap & Skin – Spiracle
Velvet underground- waiting for the man
Brian Eno- Third Uncle
Death in June- Heaven Street
Einsturzende Neubauten- Die Befindlichkeit des Landes
Southern Death cult- Fatman/Moya
FM Einheit- Princess crocodrile
Stereo Total - Wir Tanzen Im 4-Eck
Stereo Total - Ich bin der Stricherjunge
Belle and Sebastian- Wrong girl
d....
Necesitar un buffer emocional, algo que cure el peligro, un guía en la tierra desconocida (revisitada) de la crueldad.
sábado, junio 14, 2008
lunes, mayo 19, 2008
domingo, mayo 11, 2008
Malcolm Lowry
Un trueno sobre el Popocatépetl, de Poemas selectos
Más allá del volcán Popocatépetl negras nubes,
presagio del relámpago, en formación avanzan contra el viento.
Del mismo modo que, contra otra fuerza, como henchido metal,
defiende el viento de la razón al corazón humano
hasta que la locura va anegando a la mente agrietada.
Mente que impulsa ya su propia inercia,
pétalo desgajado de árbol fuerte,
¿en dónde arraigará sino en la sombra, la tiniebla final?
Tomar las armas, defender al viento.
Salmistas de la angustia, heredad humana,
la razón permanece aunque abandone vuestra mente.
La razón permanece con las aves blancas
que vuelan contra el viento más alto que otro vuelo,
donde Chéjov dijo que está la paz,
en donde cambia el corazón y estalla el trueno.
Un trueno sobre el Popocatépetl, de Poemas selectos
Más allá del volcán Popocatépetl negras nubes,
presagio del relámpago, en formación avanzan contra el viento.
Del mismo modo que, contra otra fuerza, como henchido metal,
defiende el viento de la razón al corazón humano
hasta que la locura va anegando a la mente agrietada.
Mente que impulsa ya su propia inercia,
pétalo desgajado de árbol fuerte,
¿en dónde arraigará sino en la sombra, la tiniebla final?
Tomar las armas, defender al viento.
Salmistas de la angustia, heredad humana,
la razón permanece aunque abandone vuestra mente.
La razón permanece con las aves blancas
que vuelan contra el viento más alto que otro vuelo,
donde Chéjov dijo que está la paz,
en donde cambia el corazón y estalla el trueno.
viernes, mayo 09, 2008
Profile & Interests
Why can't I get just one kiss?
Why can't I get just one kiss?
Believe me,
Somethings I wouldn't miss
But I look at you pants and I need a kiss.
Why can't I get just one screw?
Why can't I get just one screw?
Believe me,
I'd know what to do.
But something won't let me make love to you.
Why can't I get just one fuck?
Why can't I get just one fuck?
I guess it's got something to do with luck
But I've waited my whole life for just one
Day after day
I get angry
And I will say
That the day is in my sight
When I take a bow and say goodnight
Oh my my my my my oh my mum
Have you kept your eye
Your eye on your son?
I know you've had problems
You're not the only one
When your sugar left, he left you on the run
Mo my my my my my mo my mum
Take a look now
Look what your boy has done
He's walking around like he's number one
You went downtown and got him a gun.
Don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
You know you got my sympathy
But don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
You know you got my sympathy
But don't shoot shoot shoot that thing at me
Broken down kitchen at the top of the stairs
Can I mix in with your affairs?
Share a smoke, Make a joke
Grasp and reach for a leg of hope
Words to memorize, words hypnotize
Words make my mouth exercise.
Words all fail the magic prize
Nothing I can say when I'm in your thighs
Oh my my my my my mo my mother
I would love to love you lover
City's restless
It's ready to pounce
Here in your bed from ounce to ounce
Sayin' oh my my my my my mo my mother
I would love to love you lover
The city's restless
It's ready to pounce
Here in your bed from ounce to ounce
I've given you a decision to make
Things to lose, things to take
Just as she's about ready to cut it up
She says
Wait a minute honey I'm gonna add it up
Add it up (x8)
Day after day
I get angry and I will say
That the day is in my sight
When I take a bow and say goodnight
Why can't I get just one kiss?
Believe me,
Somethings I wouldn't miss
But I look at you pants and I need a kiss.
Why can't I get just one screw?
Why can't I get just one screw?
Believe me,
I'd know what to do.
But something won't let me make love to you.
Why can't I get just one fuck?
Why can't I get just one fuck?
I guess it's got something to do with luck
But I've waited my whole life for just one
Day after day
I get angry
And I will say
That the day is in my sight
When I take a bow and say goodnight
Oh my my my my my oh my mum
Have you kept your eye
Your eye on your son?
I know you've had problems
You're not the only one
When your sugar left, he left you on the run
Mo my my my my my mo my mum
Take a look now
Look what your boy has done
He's walking around like he's number one
You went downtown and got him a gun.
Don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
You know you got my sympathy
But don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
Don't shoot shoot shoot that thing at me
You know you got my sympathy
But don't shoot shoot shoot that thing at me
Broken down kitchen at the top of the stairs
Can I mix in with your affairs?
Share a smoke, Make a joke
Grasp and reach for a leg of hope
Words to memorize, words hypnotize
Words make my mouth exercise.
Words all fail the magic prize
Nothing I can say when I'm in your thighs
Oh my my my my my mo my mother
I would love to love you lover
City's restless
It's ready to pounce
Here in your bed from ounce to ounce
Sayin' oh my my my my my mo my mother
I would love to love you lover
The city's restless
It's ready to pounce
Here in your bed from ounce to ounce
I've given you a decision to make
Things to lose, things to take
Just as she's about ready to cut it up
She says
Wait a minute honey I'm gonna add it up
Add it up (x8)
Day after day
I get angry and I will say
That the day is in my sight
When I take a bow and say goodnight
lunes, abril 21, 2008
En Defensa de mi RAZA
Desde el norte hasta el sur nuestra música patea traseros a diestra y siniestra. Al que no le guste le chingamos a su puta madre so cabronazos.
martes, abril 08, 2008
domingo, marzo 30, 2008
Todos los Ashcrofts del Mañana
Debes jugar a Flaubert pequeño Ashcroft. Debes jugar a ser Flaubert. La literatura moderna apesta. Los conceptos modernos de estética apestan. Debes ser grande y apestar más que todos ellos. Llorar con lágrimas más tiernas que las del universo entero. Ashcroft. Debes rechazar las aulas. Inventar tu frío y solitario mundo. Mundo que huye del mundo de lo humano. Predicar a los nativos de un asteroide virgen los nuevos conceptos que han envejecido en tu garganta. Ashcroft despreciado por sus pares, vende baratijas a los negritos de los puertos interplanetarios. Comerciante de los conceptos del inframundo. Ouchitel de los seudos. Ashcroft. Eres el viajante de los cometas. Vuelves cada 3 siglos de visita a nuestro sistema solar. En Alfa centauri has aliviado la lujuria de las rameras de ambarinos tentáculos. En Aldebaran te has enfrascado en una polémica con el irreverente de turno. En Betelgeuse te has intoxicado con un opioide experimental procesado por otros artistas del antimundo. Hermosa intoxicación soy la imagen residual de uno de tus más vulgares sueños. Ashcroft despiertas del sueño, pero no convertido en un voluminoso insecto sino en un adolescente prematuramente envejecido. Soy el vómito de una ameba pretenciosa. Una ameba unidimensional que no participa de los descubrimientos del cosmos. Ashcroft es mi dios. Me pierdo en la grámatica de un voluminoso necronomicon digitalizado. Mis neuronas son débiles como mi respeto por sus leyes. Ashcroft es el Dios padre que se transfigura en la trinidad. No he enloquecido al ver la trinidad como alguno de los eremitas que venera mi Dios. Solo he bostezado. No he comprendido. No soy digno de la trinidad que busca con fervor la absolución de mis pecados. Dios-Ashcroft se materializa en un mendigo que sufre por la belleza del cosmos. El mendigo–artista, policíadelaverdad. Aschroft llora por la belleza y por la crueldad de los otros policías-humanos pero ellos no han comprendido. Ahora el mendigo se hace Verdad. Dios padre, dios de la venganza. Seremos triturados por la máquina hermosa, por la máquina culta. ¨Yo soy el que soy¨ dice el mendigo. Te condeno a que mueras ahogado entre los excrementos de la ameba. Pero para tí no existirá el réquiem ni la luz eterna. Para tí no existirán los coros de doncellas ni los aplausos del mundo. Dios es el verbo que se oculta en la sensualidad del silencio. Pero no has comprendido sus gemidos deseperados en el desierto. Engordas como el monje en su celda electrónica. Has blasfemado contra la trinidad, no te has alegrado de los sonidos de su melodía. Has orinado ríos en los evangelios de la belleza. Has ensuciado las letras de su calma. No eres serpiente. Eres residuo. Como tal te escupo.
Bienaventurados sean los que han despreciado el lenguaje de la ameba.
Bienaventurados sean los que han despreciado el lenguaje de la ameba.
miércoles, marzo 05, 2008
miércoles, febrero 20, 2008
Smiths/Radiohead/Deftones
Núnca pensé que las 2 bandas que más me gustaron en la adolescencia llegarían alguna vez a estar tan cerca.....
y otra sorpresa: deftones/please please please let me get what I want....
jueves, febrero 07, 2008
Blur
Ser superficial y vacio. Todas las cosas que vienen a molestar y ofenderme.
El pasto gris, la corteza del árbol, el sol que todo lo mira. Vacio.
Hoy no hay nada que esperar, es mejor esconderse de los hombres y sus cosas, bajo el alargado manto del pasto cerca de la iglesia.
Ella ha dicho ¨eres vacío¨.
Yo y la materia, el agujero universal, la vacuidad infinita del átomo. Vacio.
vaciado de todas las cosas, vortex del frío, un horror emocional, cerca del caos, lejos de cualquier posible honestidad.
Ella ha dicho ¨no te importa¨. La pared blanca que corre hasta la iglesia es el signo de un algo remoto? De un algo posible? Los dioses primordiales arrasaran con el universo material, con el universo humano. Establecerán un nuevo orden de horror, que será- al cabo de pocos eones - un nuevo orden de abulia. El ha dicho ¨eres una ridícula y vieja bacteria. Deberías estremecerte¨.
Pero los golpes han caído sobre el mecanismo entumecido de la mente. Los golpes no han tocado, no interesan.
El comprende todos los textos. Los devora. Actúa en defensa de los otros. La conciencia de los otros. Eres el paisaje que trae la conciencia del horror, del desaliento y la tristeza. Eres lleno cosas y emociones. En universos posibles o alternativos ella te amaría y serían lo eterno lo monótono.
Los insectos parasitan mi ropa y desde otras dimensiones desconocidas, los infusorios envían sus seudópodos en la dirección del bajo mundo.
Que vengan los ancianos tenebrosos! Los asesinos ocultos, los patriotas de la materia!
Ellos no traerán el vacío ni eliminaran mi vacio.
Bajo el árbol de hojas cortas, encontré la verdad.
El pasto gris, la corteza del árbol, el sol que todo lo mira. Vacio.
Hoy no hay nada que esperar, es mejor esconderse de los hombres y sus cosas, bajo el alargado manto del pasto cerca de la iglesia.
Ella ha dicho ¨eres vacío¨.
Yo y la materia, el agujero universal, la vacuidad infinita del átomo. Vacio.
vaciado de todas las cosas, vortex del frío, un horror emocional, cerca del caos, lejos de cualquier posible honestidad.
Ella ha dicho ¨no te importa¨. La pared blanca que corre hasta la iglesia es el signo de un algo remoto? De un algo posible? Los dioses primordiales arrasaran con el universo material, con el universo humano. Establecerán un nuevo orden de horror, que será- al cabo de pocos eones - un nuevo orden de abulia. El ha dicho ¨eres una ridícula y vieja bacteria. Deberías estremecerte¨.
Pero los golpes han caído sobre el mecanismo entumecido de la mente. Los golpes no han tocado, no interesan.
El comprende todos los textos. Los devora. Actúa en defensa de los otros. La conciencia de los otros. Eres el paisaje que trae la conciencia del horror, del desaliento y la tristeza. Eres lleno cosas y emociones. En universos posibles o alternativos ella te amaría y serían lo eterno lo monótono.
Los insectos parasitan mi ropa y desde otras dimensiones desconocidas, los infusorios envían sus seudópodos en la dirección del bajo mundo.
Que vengan los ancianos tenebrosos! Los asesinos ocultos, los patriotas de la materia!
Ellos no traerán el vacío ni eliminaran mi vacio.
Bajo el árbol de hojas cortas, encontré la verdad.
martes, enero 29, 2008
miércoles, enero 09, 2008
Revolver
Nemo me impune Lacessit
Johann es un temperamento artístico. Uno de aquellos chicos que escriben ARTE y POESIA con mayúsculas. El VERDADERO ARTE y LA VERDADERA POESIA prefiguradas por Renaud en su ensayo sobre el teatro de lo oscuro en los años treinta del siglo pasado. Solo él ha recorrido la complejidad de Bartok, la inmediatez de Panternovik, la dulzura trágica manifestada en los labios de Pougachev y Leoncavallio.
Un rictus de desaliento corre como una cicatriz por su rostro. El ¨Je suis venu au monde trés jeunne dans un temps tres vieux¨ parece reafirmar cada uno de los valores de miedo y asco que le producen la estupidez de su época.
Johann se queda en su casa los viernes por la tarde. Aborrece las muchedumbres estúpidas de Latinoámerica que bailan reggaetton y practican ejercicio. Johann lee y relee las obras de Pavel Ouganov, otro incompredido como él, mientras recuerda la belleza decadente de una instantanea firmada por Arbus. Johann tiene una novia de rara belleza elfíca, una mezcla entre Virginia Poe y Cate blanchett si esta fuera talla 38D. Ambos se entretienen en la lectura de Coleridge y su ´eternal activity without movement¨ post coital. Johann tiene una verga enorme pero desprecia las miserias del sexo. Ese sexo que nos convierte en alimañas fascistas, ese sexo que nos impide llegar hasta el otro y formar un todo con el, en medio de una apoteosis de arrullos. Quisiera volver a la castidad pretemporal, embrionaria, celular, atómica, de las partículas elementales… algo un poco más allá del caos y del prozac.
Johann Von Bundenbrook es un ser superior, intelectual y físicamente. Desprecia las aulas aunque es el mejor de su clase. Prefiere los estudios marginales, los marginalia. Las cabálas del eterno resplandor, la poética atrabiliaria, los ejercicios del antipoder, los relatos sobre mundos futuros y espíritus presiderales son para el cómo golosinas en la boca de un niño. Johann escupe su sistema, esboza su novum organum que dará libertad a los cuerpos raquíticos y a las mentes sin alma. Luego saca de su estuche de terciopelo el violín que le regalaron cuando tenía 5 años, y comienza a tocar el cuarto movimiento de la Partita BWV 1004.
Una tristeza infinita recorre su cuerpo, una tristeza tan grande, tan contundente que ni aún una bala de revolver podría terminar con ella. Su madre folla con su amante lesbiana en la habitación contigua. Sus hermanas se dedican al bondage y al tráfico de drogas. Sus hijos – en el caso remoto que llegaran a nacer – engrosarían la abultada lista de desempleados y transexuales del país. Su padre escribe el blog más leído de Colombia, una columna sosa sobre la economía política del gobierno y de cuando en cuando sniffa una raya de coca. Johann ha conocido todas las drogas, una por una las ha amado y violado.
Ahora el es su peor droga, su última droga.
Llama Alejandra Barrera su novia. No ha cambiado su voz desde cuando salió del colegio en la Prom del 02. Ahora es más alta, más sexy, más dulce. Una chica electrónica en un mundo electrónico.
Le propone un trío a Johann con su amiguita Narnya, pero Johann no se encuentra de humor para actividades decadentes –le dice- Prefiere dedicarse al modelamiento molecular de la vía MAP kinasa en un estado de mínima entropía. Alejandra insiste. Sabe que Narnya también lo desea y juntas se desean. Es inútil. Alejandra tendrá que ir sola de farra con Narnya y con Jack un amigo pervertido de las dos, que no puede evitar mostrar a todas horas su desesperante cara de hambre.
Ahh el mundo, esa sucia letrina que se inmortaliza entre los comentarios vanos de un seudointelectual rencoroso, lleno de lascivia, ávido de honores. Johann comprende plenamente a Tolstoi cuando le decía a Gorki: Yo soy más Mujik que tú.¨ La verdadera rebeldía es la que nos une en nuestra miseria, no la que nos juzga bajo los ojos de una nueva ética del deseo. No hay respuestas disponibles ante ninguna pregunta. A lo sumo tendremos que limitarnos con nuestra derrota secular. Habría que sacudir el pequeño cerebro de los pseudos, sin rabia, sin odio, con mucha compasión.
Por la noche Johann escribe unas notas en su diario: ¨Joyce quisiera copular con el alma, yo me contentaría invalidar su putrefacción ¨ En el periódico lee una nota sobre el asesinato de un metalero a manos de un skinhead. Se trata de Charles Partenoit , un antiguo camarada de drogas de la época del colegio.
Tiernas lágrimas caen de sus ojos azules, llora por los compañeros muertos, por los tristes espectros de la cultura despiadada. El llanto es liberador, pero una vez más se sume en un estado de triste somnolencia. El mundo es triste - piensa él-, como ese metalero de largos y negros rizos , caído por la mano del odio y el miedo. Quisiera vomitar pero se lo impiden sus reflejos estéticos. Además el claroscuro de la luz sobre la ventana es tan hermoso como un Rembrandt o como un Vermeer! Feliz cómo un Goethe adolescente, antes de su muerte, se derrumba en la cama y piensa ¨mehr licht¨.
Al día siguiente lo despierta la voz orgásmica de su madre. Pronto se decidirá a salir del closet. Llama Alejandra arrepentida para comentarle que termino copulando en la fiesta con un individuo grosero, gordo y tosco que le presentó su amiga Narnya. Alejandra quiere rasgarse las vestiduras y lanzarse a sus pies, pero Johann la mira comprensivamente y la perdona. No le duele la traición; le duele que Alejandra se halla rebajado con un ser inferior, con un columnista de Soho. Nuevas lágrimas corren por sus ojos, pero perdona.
El cielo es ahora apacible …. La tempestad que precede a la calma,
el abatimiento que es una antesala del horror.
Repentinamente ha tenido un presentimiento. Algo como un deja vu, algo como un recuerdo ancestral, que lo ha golpeado súbitamente. Ahora lo sabe.
Alguien o algo lo liberará de su tristeza. Algo bajo y sucio que se arrastra por los inciertos corredores de la mezquindad y la pobreza espiritual. Suena un aire de réquiem que como una trompeta, difunde su pasmoso clamor por los sepulcros de las regiones apartadas. Oh! Quantus tremor est futúrus, cuncta stricte discussúrus, Quando judex est venturus!
Un rostro lleno de odio y deseo lo mira. Un rostro indigno de él. Un rostro hambriento de sexo, un mendigo del sexo que aborrece todo su mundo y todas sus obras. Avanza hacia él armado.
Jack lleno de faltas y errores. Jack que no cree en la tristeza o la culpa.
Johann es un temperamento artístico. Uno de aquellos chicos que escriben ARTE y POESIA con mayúsculas. El VERDADERO ARTE y LA VERDADERA POESIA prefiguradas por Renaud en su ensayo sobre el teatro de lo oscuro en los años treinta del siglo pasado. Solo él ha recorrido la complejidad de Bartok, la inmediatez de Panternovik, la dulzura trágica manifestada en los labios de Pougachev y Leoncavallio.
Un rictus de desaliento corre como una cicatriz por su rostro. El ¨Je suis venu au monde trés jeunne dans un temps tres vieux¨ parece reafirmar cada uno de los valores de miedo y asco que le producen la estupidez de su época.
Johann se queda en su casa los viernes por la tarde. Aborrece las muchedumbres estúpidas de Latinoámerica que bailan reggaetton y practican ejercicio. Johann lee y relee las obras de Pavel Ouganov, otro incompredido como él, mientras recuerda la belleza decadente de una instantanea firmada por Arbus. Johann tiene una novia de rara belleza elfíca, una mezcla entre Virginia Poe y Cate blanchett si esta fuera talla 38D. Ambos se entretienen en la lectura de Coleridge y su ´eternal activity without movement¨ post coital. Johann tiene una verga enorme pero desprecia las miserias del sexo. Ese sexo que nos convierte en alimañas fascistas, ese sexo que nos impide llegar hasta el otro y formar un todo con el, en medio de una apoteosis de arrullos. Quisiera volver a la castidad pretemporal, embrionaria, celular, atómica, de las partículas elementales… algo un poco más allá del caos y del prozac.
Johann Von Bundenbrook es un ser superior, intelectual y físicamente. Desprecia las aulas aunque es el mejor de su clase. Prefiere los estudios marginales, los marginalia. Las cabálas del eterno resplandor, la poética atrabiliaria, los ejercicios del antipoder, los relatos sobre mundos futuros y espíritus presiderales son para el cómo golosinas en la boca de un niño. Johann escupe su sistema, esboza su novum organum que dará libertad a los cuerpos raquíticos y a las mentes sin alma. Luego saca de su estuche de terciopelo el violín que le regalaron cuando tenía 5 años, y comienza a tocar el cuarto movimiento de la Partita BWV 1004.
Una tristeza infinita recorre su cuerpo, una tristeza tan grande, tan contundente que ni aún una bala de revolver podría terminar con ella. Su madre folla con su amante lesbiana en la habitación contigua. Sus hermanas se dedican al bondage y al tráfico de drogas. Sus hijos – en el caso remoto que llegaran a nacer – engrosarían la abultada lista de desempleados y transexuales del país. Su padre escribe el blog más leído de Colombia, una columna sosa sobre la economía política del gobierno y de cuando en cuando sniffa una raya de coca. Johann ha conocido todas las drogas, una por una las ha amado y violado.
Ahora el es su peor droga, su última droga.
Llama Alejandra Barrera su novia. No ha cambiado su voz desde cuando salió del colegio en la Prom del 02. Ahora es más alta, más sexy, más dulce. Una chica electrónica en un mundo electrónico.
Le propone un trío a Johann con su amiguita Narnya, pero Johann no se encuentra de humor para actividades decadentes –le dice- Prefiere dedicarse al modelamiento molecular de la vía MAP kinasa en un estado de mínima entropía. Alejandra insiste. Sabe que Narnya también lo desea y juntas se desean. Es inútil. Alejandra tendrá que ir sola de farra con Narnya y con Jack un amigo pervertido de las dos, que no puede evitar mostrar a todas horas su desesperante cara de hambre.
Ahh el mundo, esa sucia letrina que se inmortaliza entre los comentarios vanos de un seudointelectual rencoroso, lleno de lascivia, ávido de honores. Johann comprende plenamente a Tolstoi cuando le decía a Gorki: Yo soy más Mujik que tú.¨ La verdadera rebeldía es la que nos une en nuestra miseria, no la que nos juzga bajo los ojos de una nueva ética del deseo. No hay respuestas disponibles ante ninguna pregunta. A lo sumo tendremos que limitarnos con nuestra derrota secular. Habría que sacudir el pequeño cerebro de los pseudos, sin rabia, sin odio, con mucha compasión.
Por la noche Johann escribe unas notas en su diario: ¨Joyce quisiera copular con el alma, yo me contentaría invalidar su putrefacción ¨ En el periódico lee una nota sobre el asesinato de un metalero a manos de un skinhead. Se trata de Charles Partenoit , un antiguo camarada de drogas de la época del colegio.
Tiernas lágrimas caen de sus ojos azules, llora por los compañeros muertos, por los tristes espectros de la cultura despiadada. El llanto es liberador, pero una vez más se sume en un estado de triste somnolencia. El mundo es triste - piensa él-, como ese metalero de largos y negros rizos , caído por la mano del odio y el miedo. Quisiera vomitar pero se lo impiden sus reflejos estéticos. Además el claroscuro de la luz sobre la ventana es tan hermoso como un Rembrandt o como un Vermeer! Feliz cómo un Goethe adolescente, antes de su muerte, se derrumba en la cama y piensa ¨mehr licht¨.
Al día siguiente lo despierta la voz orgásmica de su madre. Pronto se decidirá a salir del closet. Llama Alejandra arrepentida para comentarle que termino copulando en la fiesta con un individuo grosero, gordo y tosco que le presentó su amiga Narnya. Alejandra quiere rasgarse las vestiduras y lanzarse a sus pies, pero Johann la mira comprensivamente y la perdona. No le duele la traición; le duele que Alejandra se halla rebajado con un ser inferior, con un columnista de Soho. Nuevas lágrimas corren por sus ojos, pero perdona.
El cielo es ahora apacible …. La tempestad que precede a la calma,
el abatimiento que es una antesala del horror.
Repentinamente ha tenido un presentimiento. Algo como un deja vu, algo como un recuerdo ancestral, que lo ha golpeado súbitamente. Ahora lo sabe.
Alguien o algo lo liberará de su tristeza. Algo bajo y sucio que se arrastra por los inciertos corredores de la mezquindad y la pobreza espiritual. Suena un aire de réquiem que como una trompeta, difunde su pasmoso clamor por los sepulcros de las regiones apartadas. Oh! Quantus tremor est futúrus, cuncta stricte discussúrus, Quando judex est venturus!
Un rostro lleno de odio y deseo lo mira. Un rostro indigno de él. Un rostro hambriento de sexo, un mendigo del sexo que aborrece todo su mundo y todas sus obras. Avanza hacia él armado.
Jack lleno de faltas y errores. Jack que no cree en la tristeza o la culpa.